Lo tengo que leer?

Megadeth y su don de gente

2011-12-06T10:08:00.001-08:00

Recuerdo cuando en San José, alguna vez que pasé por una vitrina y vi la portada del … So far, so good … so what, quedé totalmente deslumbrado por esa imagen borrosa y grotesca de aquel dantesco soldado enmascarado, sosteniendo un fusil de forma cautelosa, justo antes de disparar a algún otro espectro de similar apariencia.

Recuerdo también que cuando escuché el disco, para no entrar en detalles de la música pues no pretendo ser crítico ni ésta una reflexión acerca de tan exquisita pieza de arte, quedé estupefacto de ese sonido, de esa atmósfera. Aún cuando mi adolescencia apenas iniciaba, podía apreciar ya en ese momento, que el confisgao Mustaine era un genio de la música, que esa forma de tocar no era cualquiera el que la desarrollaba y la tenía y que no había en ese momento, por ahí de 1987, otro músico con esas características.

Conseguí posteriormente su discografía, que para le época consistía en el Killing is my business and business is good y el Peace Sells … but who’s buying, estaba a punto de ser lanzado el Rust in Peace del cual tuve la respectiva camiseta, dada la admiración que en mí causó ese disco.

Posteriormente escuché con detenimiento el Countdown to Extintion y en adelante, por circunstancias que no vale la pena mencionar, dejé de escuchar Megadeth hasta que se anunció que tocaría en Costa Rica, en el autódromo la Guácima y que iba a entregar en el escenario el Rust in Peace en vivo.

Este anuncio fue una revelación, un sueño hecho realidad como dicen aquellos que gustan de los clichés y las frases hechas, una oportunidad para tener frente a frente al ídolo, a la figura, al músico, ver cómo diantres hace Mustanine lo que hace, ver cómo es que es la cosa.

Tal y como cuando era un imberbe infante, no me importaba si Mustaine era cristiano, seguidor de buda, si sonaba campanitas a las 9 de la mañana o no comía cerdo o camarón. Lo que me importaba era su música, ese genial acople de liras estridentes y tambores acelerados.

Tampoco me importaba si el mae era egocéntrico, narcisista, megalómano, si era intolerante a la lactosa, o si comía tomate o no. Tampoco me importaba si el mae era buena gente, buen conversador, conocedor de la historia, lector apasionado, mala paga, agresor de mujeres, o si tenía mujeres… lo que me importaba era lo que salía de los parlantes porque Mustaine es y será de los más grandes músicos de metal que hay y habrá en el mundo.

Mustaine es un rock star y actúa como tal. No veo yo por qué sentirse ofendido por un rock star. Si no quiere hablarle a nadie qué importa? Si le gusta más Argentina que Costa Rica, eso qué? Si no quiere firmar una camiseta qué perdemos? Si en el concierto no quiere decir Costa Rica o amigos o gracias eso qué?

La verdad es que Mustaine entre menos hable mejor porque toca más.

2010-07-15T13:43:00.000-07:00

Varsadia
Mi cuerpo fue descubierto a la orilla del mar, al mediodía. De lo acontecido me sigo maravillando. Hoy, que he pasado a ser parte del mar, en cada partícula, en cada molécula, hoy que pude viajar en sus aguas cálidas, navegar de forma clara y ufana por sus corrientes, por su quietud, por su furia y su lentitud. ¿Ha escuchado el lector ese sonido titánico, cadencioso, verde, rugidos monstruosos, velas al amanecer, saltos de sirenas y bestias, fuego azul, oro, hiel…? Cuando tenía cuerpo, cuando venas turgentes recorrían mis miembros, solía acariciar sus olas, sentir miles de gránulos fogosos que encendían mi carne, recorrer la línea blanquecina de su aliento voraz, de su anhelo eterno de vida y de muerte, de su fuerza calcinante, del amargo sabor, del dulce sonido. Hoy que estoy en todo y que soy todo, hoy que siento la brisa no en mi rostro, que yo soy la brisa, que todo empieza en mí y en mí termina, relataré.
El año y la fecha podrían ser cualquiera, igual el mar ha sido siempre el mismo. Añoraba en ese momento el amor perdido y el beso casero. El mar… solo el mar comprendía. Mi pensamiento se fijó al igual que mis ojos, en ese eterno viaivén, estructura colosal jamás comprendida por los hombres aún siendo tantos. Mis ojos no lograron retirarse del espectáculo maravilloso de la ola rompiendo, monumental. He de decir que también maravilla a mis ojos, la pequeña pinta de una flor amarilla, sin embargo, este día fue el mar el que aturdió mis sentidos. En un momento, estaba absorto en la contemplación, durmiendo el pesado sueño de la desesperanza.
No encuentro palabras para describir, si quieren pensar que el mar me enloqueció, yo también lo creo posible. En las aguas revueltas vi, sin salir del momentáneo asombro, algo así como una figura humana. Voltee a mirar a mi alrededor. Misteriosamente, había nadie. Mi asombro se convirtió en estupefacción al divisar una creatura humanoide, ataviada en lo mínimo para satisfacer su pudor, macho o hembra? No lo se aún. Se trataba claramente de un humano, sin embargo, había en este ser algunas características que le permitían desenvolverse en el agua de forma perfecta, podría decir mejor, bella; cabeza puntiaguda, manos y pies palmeados, agallas visiblemente desarrolladas.
Ante su llamado no pude resistir. Aquel dios agitaba su mano aleta en señal de una amistad que luego descubriría pura. Acerquéme cauteloso a tan impresionante forma de vida. Atónito aún por su figura perfecta, no destruida como yo, por la vida miserable, vicios y pendencias. Ahora que lo recuerdo, su divinidad provocaba, de por sí, una fría paz que no entendí en ese momento.
Su lenguaje no lo conocí, nunca emitió sonido alguno. Sin embargo, ya sabía yo cuál era su pretensión. Ahorramos la fase física del habla, no utilizamos los gases que nos rodean para hacer cabalgar ondas que entren a nuestros oídos y todo el iter de la escucha. La energía era utilizada para lo realmente importante: nadar. El llamado, digamosle telepático, confundía mi mente enormemente, ¡pienso que soy el primero en sentirlo! ¿cómo no abrumarme? Le dije en silencio que no podría acompañarlo, que mi mortalidad lo impedía, que de sus agallas no podría absorber el puro aire que alimenta en mí, la vida. “No tema” – me dijo (si es posible llamar decir a su estupenda forma de comunicación) – “el mundo de las profundidades nos espera, conocerá y contemplará lo que nadie ha contemplado jamás, Varsadia”. De inmediato, su mano aleta sujetó de forma contundente mi brazo, sin que tuviera forma de resistirme. Su enorme fuerza en el nado hizo que me rindiera al forcejeo. El mayor de los problemas se suscitó al minuto y tanto de haber entrado al agua, no podía respirar. Inició el pánico, mi corazón palpitaba a máximo poder, el agua comenzaba a entrar en mi nariz y boca, mis pulmones comenzaron lentamente a llenarse agua. Para ese momento mi asombro fue supremo. Me era posible respirar. Recibí otro mensaje telepático del ictiosapiens; “podrá respirar algunas horas bajo el agua, requiero que conozca Varsadia”.
De alguna manera que aún hoy, que soy parte de todo, no entiendo, me mantuve vivo. Nadé con regocijo, contemplando millones de colores, formas y luces. Pero nuestro viaje fue largo. Los animales de las aguas profundas son tenebrosos. Sus cuerpos se confunden con las peores pesadillas alienígenas. Sus métodos de sobrevivencia sobrepasan el entendimiento del ser humano.
Descendimos una montaña marina, la más grande del mundo, según me dijo mi compañero de viaje y guía. Llegamos a la sima de ella para luego escalar otra de menor tamaño. Lo que mis ojos contemplaron…
La ciudad de Varsadia, única e irrepetible. Haberla visto fue ver todas las ciudades juntas. Eran todas las ciudades y no era ninguna. Sus extrañas formas e ilógica construcción parecían diseñadas directamente de la mano de Dios. Me resulta imposible ahora describirla. Debería dedicar cualquier mortal su vida entera para tan solo describir de forma somera La Cúpula Central. La ciudad tenía cientos de kilómetros cuadrados de extensión. En el entendimiento del hombre de la superficie existe tan siquiera, la mínima relación de entendimiento sobre lo que mis ojos observaron. Resulta inútil, hoy que soy todo y no soy nada, intentar tan solo explicar por qué, contemplar Varsadia es contemplarlo todo, el universo comprimido en una sola roca, en un solo clavo, en una solo grieta. Conocí a todos aún sin verlos, aprendí, mi regocijo fue enorme. Caminar por la ciudad… el costado derecho de Dios.
En tiempo de humano de la superficie estuve once o doce horas en Varsadia. Sin embargo, mi crecimiento fue milenario. La ciudad me absorbió y yo a ella, se es uno con ella. Al fin y al cabo Varsadia y yo éramos lo mismo, el mismo ser palpitante, balbuceante, ingenuo, joven, que pululaba en la playa tratando de olvidar el fuego de mi casa.
Recibí un mensaje: “el tiempo ha terminado. Debe usted subir ahora. Ha sido usted el elegido. Su misión estará completa hasta que cuente en la superficie la existencia de esta ciudad”. Hoy, que soy parte de la ciudad y la ciudad es parte mía, se que la rebeldía y la arrogancia agobiaban el alma de este ser. Sabía que al relatar mi historia, las exploraciones de la superficie en pocos días iniciarían y que Varsadia sería, tal y como es costumbre en el hombre de tierra firme, destruida.
Se apoderó de mí la más profunda tristeza. Debía dejar Varsadia. No tenía forma de escabullirme. ¿He dicho ya que soy todo y que soy nada? Debía permanecer en la ciudad, disfrutar del embriagante sentimiento, de la plenitud, de la luz ad aeternitatem, del resplandor, de la telepatía, del conocimiento pleno, de la forma plana, del habla sin habla, necesitaba conocer, debía saber. “Morirá si no se marcha en este momento. El aire es escaso a esta proundidad” – decía la voz una y otra vez. Yo quería mantener la respiración, no subir, quedarme allí, quería ser varsadiano… Varsadia!!!
Soy todo y soy nada y mi cuerpo fue encontrado al medio día mecido por el mar.

Mayo, 2010

Macabre Hefesto

2009-11-30T13:44:00.000-08:00

Por encargo del algún rey, uno de muchos que han caminado ufanos por la tierra y que de esos pasos no voy a referir nada en este relato, inicié mi trabajo.

La crueldad infinita que regaba esas tierras cálidas hacía a sus pobladores gozar y vanagloriarse de los actos más infames que se hayan presenciado.

Muchas de las máquinas atroces que el rey usaba para su diversión nacieron en los rincones más oscuros de mi mente macabra. El sol y la sangre olorosa a hierro, carcomieron mis entrañas al punto que en mí no quedó ni una sola célula de bondad. Mi vida completa estaba dedicada al mal y al sufrimiento. Mis pupilas dilatadas con la sangre negra, el olor terrible del ala del ángel de la muerte, mi rostro alumbrado con el mediodía y la desidia por la vida, propia y ajena, me convirtieron en el verdugo más nefasto y odioso a la existencia humana que el mundo haya conocido.

Mis métodos incluían torturas horrendas en las cuales toda la anatomía, toda la carne, era símbolo de dolor y agonía. La orfebrería mi deleite. El hierro forjado cercenaba de forma fácil la ternura de la carne, la fragilidad terrible de un dedo, un brazo, un muslo; recuerdo que hay partes aún más blandas, deliciosas para mutilar.

El encargo del que hablo traspasó mi propia imaginación. El rey, envuelto en su tedio de poder, absorto en riqueza, embebido en su gloria, encomendó a este, su mejor verdugo y orfebre, la construcción de una macabra obra.

Su idea, tal cual, no pudo haber sido premeditada por él mismo. El Ángel de la Muerte debió dictarle al oído, en esas largas noches de vino, los garabatos que transcribió en un rudimentario bosquejo, aquel día nefasto.

De inmediato inicié la construcción. La luz del fuego luchando contra el bronce se internaba en mis dilatadas pupilas, de cuando en cuando, una gota enorme de sudor se evaporaba antes de caer al piso. El martillo y las tenazas machacaban el tiempo con un estertor diabólico. Enfriar el hierro me solazaba, pues veía cada vez más cerca el día opulento del estreno en palacio de mi obra, de mi creación. Surgía de las brazas, poco a poco, la figura más hermosa que jamás haya presenciado hombre alguno sobre la tierra.

Setenta y cinco días con sus noches trabajé hasta el cansancio, solo el cruel sueño y la necesidad de agua y algo de pan mantenía esta osamenta viva. La contemplación del bronce forjado, perfectamente bruñido, hubiese maravillado al mismo Hefesto. Su interior, igualmente ingenioso, sólo daba crédito a una mente malditamente brillante. Su funcionamiento, un deleite enorme en maldad y sufrimiento. – Maldito aquel que en algún momento fuese condenado a sufrir en esta máquina – me deleitaba pensando mientras terminaba de pulir las grandes piezas de bronce que llevarían gozo al rey y su séquito.

El día llegó, un poco más caliente que otros. La escolta del rey personalmente se encargó de trasladar el aparato de mi taller al salón principal de palacio. Magníficos pisos de mármol acompañaban mi entrada triunfal a la morada real, así como grandes columnas, estatuas exquisitas, oro y terciopelo, vino y fanfarria. La fiesta continuó hasta que entró la noche, horrorosa noche.

Fui tratado como el mismo rey, apostado a su lado. Delegaciones exóticas de regiones lejanas ofrendaban al rey su piedad y su vida. Mujeres que entregaban a sus hijos para no verlos morir, siervos que preferían ver mutilar un brazo o un ojo ante la corte para complacer al mórbido tirano. Perdón a sus vidas.

Ya el vino me había nublado el pensamiento. En el umbral de la puerta principal aparecieron las siluetas de dos verdugos. El atardecer en sus espaldas encandiló un poco mi pobre visión, atormentada por el ingrato brillo de metales incandescentes. Los vi acercarse al rey. Susurrar algunas palabras. La violencia con la que recibí en mi rostro el golpe del más fornido de ellos me dejó inconsciente por algunos minutos.

Desperté dentro del toro.

El fuego abrazador que se alzaba bajo su vientre quemaba la piel tierna de mis piernas. El calor sofocante me obligó a soplar por mi ingenioso sistema de ventilas, similares a una trompeta, y así, lograr una bocanada mezquina de aire fresco reproduciendo los horrendos mugidos del toro; el toro del rey Falaris.

Los Estudiantes

2009-09-07T10:59:00.000-07:00

De los relatos homéricos nuestra memoria rescata deidades y mitos. Homero por sí mismo es un mito. Un juglar ciego que pasó su vida viajando por el archipiélago griego, recitando de memoria monumentales poemas parece a algunos una leyenda, un mito sin más ni más. Hay quien de forma contundente considera que en Homero se funden varios cientos de años y juglares y tradición que diluidas en el tiempo cobraron el nombre del poeta de Micenas (o acaso Atenas.)

Su obra mayor puede dividirse en dos: el último año de la guerra de Troya, según se afirma de forma pacífica, y el regreso de Odiseo, también llamado Ulises, a su querida y árida Ítaca. No tan pacífica resulta la autoría de ellos. Se intuye que el primero, por su estilo, fue escrito por alguien distinto al que narró las aventuras de Odiseo en su regreso a Penélope. Esta afirmación levantó una gran llama pues se creyó sacrilegio borrar de la Odisea el nombre de Homero.

Falaces resultan algunos argumentos, convincentes otros, lo cierto es que, de su lectura, sin necesidad de entrar a estudios detallados, se logra descubrir que en efecto la dulzura y sonoridad con que se describen las cuitas odiséicas no es igual a la fortaleza y pundonor con que se narra la muerte de Patroclo.

Pero más llamativo aún resulta el hecho de la presencia de Zeus y sus hijos en ambas obras. La toma de Ilión se atribuye a la complacencia del Crónida ante los ruegos simpáticos de Hera y Atenea, los humanos eran simples piezas en el juego de la guerra, adorada por Ares. (son Ares y la guerra lo mismo?). Odiseo no encuentra más descanso que su propia situación, no hay báculo divino proporcionado por el olímpico tal y como sí lo encuentra Héctor al asesinar al Menetíada atribuyendo esta traición a una flecha perdida de Apolo.

A pesar de la alevosía con que se engaña al Cíclope Polifemo, Ulises hace mofa de la ceguera de su enemigo, luego de robar leche y queso y mantenerse con vida al hacerle beber el dulce vino entregado por Calipso y mutar su piel en la de oveja en fantástica huída de la cueva del semi dios.

Fantasía o no, los dioses colaboran con la vida de los humanos, inclusive seres mitad dios mitad hombre caminan entre nosotros, seres que creíamos imaginados por cuentos de ciencia ficción en Homero son reales; los cíclopes que se nutren de leche de cabra; el consorcio entre Tetis y Peleo que alumbró a Aquiles. Hay quienes afirman que el cristianismo decantó en Jesús los relatos homéricos, hijo de un dios y una mortal.

Son evidentes los símbolos, o dioses. Ares la guerra, Venus, el amor, entregados al disfrute de pernoctar en el iluminado Olimpo; guerra y amor, ¿acaso no son lo mismo? El sueño primo de la muerte, pues cuando dormimos estamos casi muertos; Las Horas, tejiendo interminable tela en la vida de los humanos; Boreas y Euro, vientos ligeros, rápidos mensajeros; Discordia y Furia, hermanas que no se separan.

El simbolismo en la Odisea y la Ilíada difieren sustancialmente. En aquella, el hombre se asimila al dios, son iguales, de la misma fortaleza e inteligencia; Calipso no puede retener a Odiseo; Escila y Caribdis no logran detener al Laertíada en sus horrendas fauces; Polifemo es engañado vilmente. El relato de la toma de Troya, por su parte, coloca al hombre como un objeto que es manipulado fácilmente por los deseos y caprichos de los dioses según simpatías particulares que resultan más que odiosas. Es Zeus el que define cómo y cuándo muere Patroclo; cómo ha de morir y ser rescatado el héroe Héctor; el destino fatal de Dolón.

Cansado ya de lectura trivial y francamente no tan buena, decidió cerrar el pequeño libro de pasta dura y rugosa, casi negra. Pensamientos de loco coleccionista de Homero. El libro le pareció interesante, no tanto el título ni el autor, al cual evidentemente lo sometían los relatos abstractos de una época etérea y poco probable, sino el extraño olor a página seca y amarilla, una mezcla entre hongos y polvo perfectamente balanceados que penetró en su nariz y casi como un extraño clímax, le provocó un potente estornudo que sacó de su lectura a los demás estudiantes que compartían con él los silenciosos y largos salones de matices marrón y negro que conformaban la sala de estudio individual de la biblioteca capitalina.

Consiguió abrir de nuevo el libro procurando no aspirar el suave coctel de esporas que contenían las páginas avejentadas de este ejemplar que de alguna forma lo hicieron alucinar y soñar.
Cerró nuevamente el libraco para evitar aspirar el extrañamente delicioso olor de ese libro de mal ver. Decidió buscar referencias del panfleto que por casualidad lo había dispersado de su gordo y extrañamente aburrido texto de “Economía General” que había escrito algún ruso o polaco. Este era distinto, su aspecto lo determinó en primer lugar a ignorarlo sin poder dejar de pensar en él.

Era difícil de leer pues su tipografía era chata y algo redondeada, con letra pequeñísima y páginas que no se amoldaban a la mano, tenían algo así como vida propia, era imposible darle una posición cómoda. - Las primeras páginas desprendidas se perdieron en algún lugar de la biblioteca sin que en realidad a nadie le importe – pensó.

Intentó hablar con el bibliotecario, perfectamente camuflado entre las pilas de libros que debía acomodar, pero no hizo más que encoger sus huesudos hombros, balbucear unas palabras y volver a encogerlos.

La biblioteca lo había consternado. El libro le indujo un agudo dolor de cabeza que lo atormentó durante un par de horas. Cerró los ojos con fuerza al mismo tiempo que sus dedos índice y pulgar apretaban firmemente los lagrimales, extraño remedio para el cansancio. Los abrió de nuevo. Pasmo. La Biblioteca vacía. Solo el delicioso olor al maldito librillo olvidado por los tiempos en los gastados estantes de una biblioteca que no podían reconocer el mal gusto de una traducción de pacotilla.

Con furia esta vez volvió a restregar sus ojos solamente para comprobar que los estudiantes estaban allí todavía y que todo había sido una odiosa alucinación que olvidaría en el momento en que tomara ese trago que tanto anhelaba en el bar esquinero con olor a tabla podrida y olla de carne. Pero no, estaba solo, atrapado por alguna razón en el tiempo. Se sintió desolado. Corrió en busca del despreciable bibliotecario sombrío, búsqueda nefanda. Solo se acrecentó su tormento al apreciarse aislado en los pasillos olorosos y llenos de eco.

Su desesperación lo hizo recordar a Dios. Pidió ayuda, con vehemencia: sus gritos retumbaban rebotando en las paredes altas y frías. - Dios? Ares? Zeus? el olímpico – gritó espantosamente - buscando una alternativa de dios que pudiese ayudar.
De la mesa cayó el folletín, esparciendo de nuevo las deliciosas esporas alucinantes que aspiró con brutalidad; los peldaños de la biblioteca lo harían vacilar entre la búsqueda de su escudero y el carro o lanzarse valientemente a la batalla que se gestaba frente al campamento de su ejército.

Un extraño cantar de sirenas le indicó que la playa se encontraba cerca y que era hora de trabar el combate. Vistió su armadura y ciñó hermosas grebas a sus piernas. De un salto avistó a Hector en la multitud de la cruel batalla. Oró a los dioses que le ayudasen a vencerlo y vengar de una vez por todas la muerte dolosa de su escudero. Decidió atacarlo de cerca pues no quería que el placer de la muerte del enemigo se fuera volando junto con el difunto al Tártaro. Empuñó la fornida espada y se abalanzó ferozmente sobre su enemigo mortal, sin vacilación, sediento de sangre, embriagado de venganza…

El bibliotecario, en legítima defensa, le clavó el abre cartas en el cuello.

Agosto, 2009

(Ganador Cuarto Concurso de Cuento Corto 89 Decibeles http://www.89decibeles.com/comunidad/foro/literatura/11132)

2009-08-07T13:25:00.000-07:00

Suave y milenaria evolución

No se podía llamar insecto fobia; ésta es tan solo una palabra. Explicar con grafito en papel un sentimiento es complicado. Una fobia lo es más. De todas las situaciones que le podían aterrorizar, sentía especial pánico por aquellas que involucraran estos seres de seis patas, alas en delta, especialmente verdes o verduscos, chapulines, esperanzas o chicharras.

De niño siempre tuvo ese temor. Su casa, aún cuando se ubicaba en el centro de San José, tenía un patio amplio y lleno de vegetación; plantas pequeñas acomodadas en sus maceteras, otras más afortunadas clavadas directamente en la tierra, árboles, grandes y pequeños, frutales y ornamentales, flores de todos colores, algunas grandes y suculentas, otras pequeñas, enredaderas a paredes llenas, verde por doquier.

Por alguna razón, ese constante contacto con estos seres no lo alejó del miedo. Su terror se acrecentaba en épocas en que las chicharras se aparean y revientan sus vientres chillando por un manojo de huevos que fertilizar. El sonido era aterrador. En ocasiones se descubría debajo de la cama o alguna silla del comedor suplicando por un silencio que no llegaba sino varios días después.

Conocía perfectamente que tan solo algunos de ellos son ofensivos, que sus apariencias alienígenas son producto de una suave y milenaria evolución, que sus organismos son máquinas fantásticas de supervivencia, que ante el ser humano el insecto es eso, un insecto. Pero el pánico brotaba cada vez que sentía el fiero aleteo de uno de ellos o el sonido horripilante de las chicharras.

Este pálido sentimiento no mejoró. Su niñez comenzaba a develar pequeños vellos y rechinidos en la voz. De cuando en cuando se topaba de frente con su miedo, pero su vida transcurría entre amigos y bicicletas.

A pesar de sus escasos años, su libertad era grande, iba y venía por doquier sin dar cuenta a nadie de lo que hacía. A veces sus llegadas a casa traspasaban el anochecer y se prolongaban alguna hora más que la caída del sol.

Un día en que ya de noche regresaba, sintió que sus pasos eran seguidos por alguien más. En la oscuridad no podía distinguir a su depredador, sin embargo sabía que el ataque era inminente.
Agitó su paso, casi al punto de correr. Su perseguidor emprendió la carrera. En su huída, sus piernas pubertinas le fallaban, trastabillaba. Los fuertes pasos de su atracador eran firmes y sonoros, de zapatos grandes y pesados. Corrió hasta gastar el resuello. Tuvo que detenerse.

De espaldas a una pared logró ver la silueta sin rostro de su asaltante. El depredador se acercó a él con parsimonia, jugueteando con su presa.

Cerca de su oreja derecha, pegada a la pared, había una majestuosa, verdusca y hermosa chicharra adulta que en el momento justo lanzó un enorme y sentimental chillido a la vez que agitaba vigorosamente sus fornidas alas.

Su asaltante, lleno de temor, dobló su rostro en una espantosa mueca, pupilas dilatadas y vellos en punta. Sus piernas se doblaron en una terrorífica posición. Su estómago enjuto contorsionó en feroces espasmos que lo hicieron vomitar. Su rostro palideció y la sudoración en su cuerpo era copiosa. Sus músculos no respondieron y poco a poco se apoderó de él una espantosa parálisis que llegó a parecer un ataque violento de epilepsia.

Huí.

Julio, 2009.

2009-08-07T13:21:00.000-07:00

La Jactancia de la Gacela

Un buen día abrí los ojos y sentí el acre olor que llena las salas de hospital. Un sonido de voces y pequeños frascos en las manos de enfermeras me hicieron concluir que en efecto estaba en una cama, atado a una serie de mangueras que salían de todas partes de mi cuerpo. Mi prisión estaba adornada también por aparatos que mantenían un sonido constante, un chillido por allá, un estertor por acá. Pero estos no eran el mayor de mis descubrimientos. Intenté mover mis manos, apoyarme en el frío colchón y de un tirón dejar de una vez por todas la blanca cama que me aprisionaba con fuerza. Mi sorpresa: no logré mover el brazo, ni la mano, ni el dedo ni la parte más diminuta de mi organismo. Eran mis ojos los que, por algún extraño artificio, funcionaban aún y me conectaban de alguna forma con mi circunstancia.

La voz nasal de mi hermana a través de la puerta me hizo averiguar que también conservaba algo de mi sentido del oído. Con todas mis fuerzas intenté gritar, revolverme como un gusano, bajar de esa cama y al menos arrastrarme viperinamente hasta la puerta, golpear y salir de esa celda que me mantenía inmóvil. No lo logré. Tan solo pensarlo me agotaba. Intenté averiguar si en aquella habitación inmersa en el claroscuro había otro ser viviente, algo o alguien que lograra llamar la atención de mi hermana que aún hablaba al otro lado de la puerta.

De repente el silencio. Poco a poco, lejos ya del estupor inicial, comenzó a apoderarse de mí un nerviosismo azul que se fue convirtiendo, con la complicidad del silencio, en un terror infinito.

En mi horizontalidad logré escuchar que la puerta se habría lentamente, cadenciosamente, llena de malicia. Oí los pesados pasos de mi hermana Julia, sollozando, acercándose macabramente hacia mi lado. Sentí una dicha enorme, al fin la ayuda que había anhelado justo antes que el pánico me destrozara. Sin embargo, Julia tan solo sollozaba y rezaba, un rezo monótono, cacofónico, entrecortado por suspiros, húmedo de lágrimas. Mi calma se transformó de nuevo en miedo.

Nuevamente un descanso a mi ya mancillada cordura cuando inquieto, me doy cuenta que Julia me habla, que se dirige a mí, que de alguna forma transformó su plegaria en súplica, pidiendo acaloradamente en su silencio mi perdón, recordando a nuestra madre, despreciando a nuestro padre, asaltada por remordimientos de su ingrata vida. Constantemente repetía: - Perdoname, por favor, perdoname – teñido luego de incoherencia y confusión.

La oscuridad no permitía a Julia ver el horror en mis ojos, mis gritos que no alcanzaban más que el silencio. Descubrí las intenciones de mi querida hermana. Mi situación había despertado en ella la más grande compasión y había decidido terminar su sufrimiento a través de mi muerte.
Ante mi lúgubre descubrimiento, en mis entrañas comenzó a hervir la sangre, como un volcán furioso en plena erupción, como el despegue magnífico de una nave espacial, como el majestuoso salto de una gacela para jactarse ante su guepardo, como un resorte… me liberé de mi prisión.

Junio, 2009.

Tenía 10 años

2009-02-05T13:10:00.000-08:00

Tenía, hace como diez años, la tranquilidad y felicidad de la escritura. En aquella época trabajaba en una institución del gobierno como lo hago ahora después de un lapso de seis o siete años en los cuales me dediqué a lo que los abogados llamamos, con más fanfarria que verdaderos resultados, “ejercicio liberal de la profesión”.

En aquella época de horas de escritorio y pequeños problemas administrativos que resolver, solazaba mi espíritu en la contemplación de las ideas que yacen en el éter. Tuve la dicha de, además de contemplarlas, poder llevarlas al papel o, como diríamos hoy en día, de “bajar” esas ideas de ese universo vaporoso que solo a algunos les es dado contemplar.

Coincide entonces mi apetito por escribir con la función pública. Y es lógico. El litigio es una cuestión que demanda mucho tiempo, mucha lectura urgente, muchos modales y muchos gritos, lamentos, presiones, recibos, papeles, divorcios, matrimonios y otras desgracias.

Sufrí el embate del oleaje de la incertidumbre. Hoy tengo para pagar las cuentas, mañana no lo sé. Hoy invertí ochocientos cincuenta mil colones para tener vista veinte veinte, el otro mes se vence la renta y no tengo cómo pagar.

Es gratificante cuando del fax sale un papiro donde dice que mi argumento convenció al juez, pero es detestable cuando pasa lo contrario. Enfrentar al cliente que, de forma desesperada, casi hambrienta, llama por su resolución cada veinticinco minutos; buscar el tono adecuado para que no lo reciba el frío y oscuro suelo, para que sus esperanzas de triunfo sobre su rival o aquel que simplemente lo hizo sentir tan mal, reciba lo que merece y que la ley haga lo que es justo.

Pero a veces ese sueño de beligerancia y victoria llega muy tarde, cuando ya las personas están añejas de esperar y cansadas de pagar al abogado que en ocasiones se convierte en el amigo, el psicólogo o simplemente alguien con quien seguir hablando de lo que hizo su contrincante en las canchas judiciales y cuál será la próxima jugada estratégica que debemos realizar para evadir el pago o cobrar al que nos debe.

Del litigio tengo bueno los amigos que nacen, los colegas reencontrados en los corrillos judiciales, el entrenamiento en pensar rápido, las cualidades de actor, no dejarse llevar por la presión y saber que todo el trabajo es mejor sacarlo lo antes posible, pero sobre todo, el hecho de saber que afuera hay un mundo que no lo deja a uno respirar y que si se baja la capa rápidamente será absorbido.

Otra gran satisfacción que tuve con mi ejercicio de la profesión fue acercarme a la docencia. Experiencia que de alguna u otra forma todos deberíamos tener porque nos aproxima más a la inevitable verdad de la ignorancia, y no la ignorancia del estudiante, que en la mayoría de las ocasiones no es consciente que la posee, sino de la desgarradora verdad acerca de lo que realmente conocemos. Cuando se es profesor, y más cuando se es de derecho, las personas esperan erudición, un derrame de sabiduría sobre cualquier tema. Se espera que la actualidad nacional e internacional se tenga a la mano, pero no solo eso, se le pide que sobre un acontecimiento qué se opina, claro, desde un punto de vista personal y, sobre todo jurídico, buscando en la noticia alguna similitud con su vida propia para así, ahorrarse ir “onde el abogao”.

Por eso creo que la docencia del derecho está hecha para valientes. Si soy profesor de ecuaciones diferenciales, difícilmente el estudiante tenga la suficiente solvencia de buenas a primeras para poder interrumpir al profesor y decirle que su ecuación está mal planteada y, además, indicarle por qué.

En cambio, el estudiante de alguna clase de derecho buscará la manera de comer el suculento y jugoso manjar de destrozar el conocimiento que dice el abogado, porque, en Costa Rica, todos somos algo de abogados, no sé si porque siempre estamos en pleitos o porque tenemos una capacidad increíble para inventar historias, pero sea cual sea la razón, el estudiante se solazará en el momento en que se toque el punto en el cual él es “experto”, sea que ha tenido dos o tres choques y tiene muy claro el procedimiento de tránsito o que se ha casado dos o tres veces y conoce perfectamente el proceso para divorciarse y casarse.

De toda suerte que, de esos años no añoro nada, pues las añoranzas nos hacen vivir atados al pasado sin posibilidad de correr hacia adelante.

El caso es que de alguna forma el hecho de tener el espíritu menos agobiado me hace cavilar sobre otros asuntos lejos de la labor constante de convencer a los inconvencibles y vencer lo invencible.

No he realizado muchos proyectos literarios que me han interesado, por ahora he retomado la lectura de algunas obras majestuosas como La Odisea, con lo cual me doy satisfecho pues leerla es leer casi todo.

De igual forma dejé en suspenso varios asuntos; un estudio sobre el derecho penal y el futbol, terminar algunos cuentos de mi segundo libro, modelar un poco más o someter a revisión mi “Ex Mundo” que tiene ya más de 10 años de haber sido escrito su primer cuento, hacer algunas consideraciones sobre La Ilíada y sobre La Odisea (proyecto ambicioso) y algunos apuntes sobre mi percepción de lo que significa o es el arte en general.

En fin, sea para un lado o para el otro, el trabajo en tiempo de crisis siempre es bien recibido y en un año donde además ha habido terremoto, viento e inundación, lo único que espero es poder escribir un poco más y sollozar un poco menos.

Iron Maiden en Costa Rica

2007-11-12T09:59:00.000-08:00

No voy a comenzar a entrar en detalles sobre fechas, lugares y horas porque a estas alturas el que me diga que no sabe que cuándo y dónde toca Maiden es o porque no le interesa el rock en lo más mínimo, o ha estado habitando algún paraje lunar los últimos veintidós días.

Quiero más bien referirme a la reacción inicial que ha tenido el público metalero del cual formo parte. Vale aclarar que no todos los que van a ver a Maiden se le puede considerar "metaleros". Aquí necesitamos hacer algunas reflexiones. Muchas personas que asistirán a ver a esta banda inglesa, los habrán escuchado en sus tiempos en que por casualidad sus hermanos mayores escuchaban a todo volumen a la banda y que por alguna razón retienen en su memoria las portadas, tachadas por muchos de demoníacas, y a su famosa mascota Eddie, de alguna forma tienen la inquietud de revivir esos sonidos. Personas que luego de escuchar qué había más allá de Maiden, simplemente decidieron no escudriñar más en el mundo del metal pesado pero que, de alguna u otra forma, guardan especial respeto y cariño por esta banda.

Está otro sector, del cual conozco varias personas, que irán a presenciar este espectáculo por eso, porque es un espectáculo, en el más amplio sentido de la palabra. Querrán regocijarse de la explosión que será para sus sentidos la puesta en escena de un recital musical lleno de una serie de elementos que simplemente no se volverán a ver en Costa Rica hasta dentro de mucho tiempo, si es que se volverá a ver un despliegue así.

Luego está el público que, por cuestiones de moda, se encargarán de ir para que no se diga que no fueron al concierto de la gente "ruda" de la gente "roquera", que irán algunos días antes del concierto a comprar camisetas, gorras y alguno que otro llavero o encendedor alusivos para que los demás vean que son seguidores de la banda.

No hablo de este tipo de individuos, que cada cual con sus razones, que de verdad respeto, sino de los que somos verdaderos aficionados a la música metal en todas sus manifestaciones.

Me hace reflexionar el hecho de que, contrario a lo que yo esperaba, el movimiento se ha visto con un sector de personas que no han recibido la visita de Iron Maiden con beneplácito. Y no hablo de gente que no conozca la escena metal en tiquicia, hablo de personas conocedoras de lo que significa tener a Iron Maiden en el país.

Yo por naturaleza soy una personas que respeto la opinión y decisión de los demás. Dicho esto, y dejando claro que lo que sigue es una opinión y que de ninguna manera quiero influir en la decisión de ir o no a un evento, sinceramente me parece muy extraño que haya dentro de los verdaderos metaleros quien no asista al concierto.

Un grupo de una trayectoria enorme, discos de altísima calidad lírica y musical, más de treinta años de tocar, experiencia en conciertos propia y de todos sus colaboradores, hacen imperdible este evento.

También entiendo que algunos simplemente no les gusta la banda, como diría algún individuo que habla inglés no es su "cup of tea" y por los cuales no van a pagar las cantidades de dinero, que se vislumbran astronómicas, para ver a Steve Harris y demás titanes.

Para concluir. Comento esto porque si me hubiesen preguntado qué iba a pasar en ese sentido, hubiese apostado que el público metal de Costa Rica, sin vacilar, hubiera asistido en su totalidad a este llamado.

Esto prueba que ni en la propia casa se sabe bien qué pueda pasar.

tom araya ha regresado!!!

Parece que es el fin del mundo - dijiste -

2007-11-09T22:35:00.000-08:00

Lluvia de tinta roja y seca que me carcome lentamente. Lo carcomía lentamente y sudaba en las noches. El horror entraba suave por sus poros y se mezclaba con su sudor nocturno. Sí, estaba sudando horror. Horror rojo y seco que se parecía a la tinta que lo bañaba en las noches. Talvés - pensó - sueño y despierto bañado en tinta, la siento y la veo correr por mis miembros pálidos, por las costillas que florecen en mi piel y sobre los vellos arbóreos de mi cara y que se diluye en mi puntiaguda lengua y me hace sentir la amargura del líquido colorado y venenoso. Y no es la realidad. Mi capacidad de soñar va más allá de lo inmaterial, lograba ir al lado corporal de los sueños, ¿ existe ?, claro que existe ! ! !, basta verme correr con desesperación en las noches en que escuchaba las voces, el horror, el odio, la maldad... y subía, podía ascender, transformar su cuerpo en gas, en ese gas liviano, lento, gutural, que llenaba su cabeza y se disparaba hacia la atmósfera y podía sentir el frío de las alturas, un frío que le resquebrajaba lo huesos. Viajaba por un paraje de vegetación enana y helechos de grandes hojas. El clamor de los truenos nos acompañó durante todo el camino. - Parece que es el fin del mundo - dijiste - y reí, reí a carcajadas durante un rato. Una hilaridad terrorífica. El agua bajaba desde mi cabeza y marcaba perfectamente mi columna vertebral, tanto que no estaba seguro si tenía o no la piel aún adherida a mi cuerpo. Cuando entramos al bosque de pinos, ya no querías seguir caminando. Yo sabía que había que continuar. - No ves que me congelo, que ya mis piernas se están tornando moradas y que mi ánimo está tan frío como esa gota de agua que recorre tu espalda. - Entonces la dejé ahí, dentro del lóbrego paisaje, masticando aún las palabras que me acababa de decir y seguí caminando cuesta arriba hacia ninguna parte, creo que buscando aspirar el gas limpio de las zonas gélidas y grises. En lo alto de la colina encontré un enorme ciprés, con brazos anchos y largos, fornidos, sedientos de cielo. Y ahí estabas, confundida con el follaje, sentada al pie del coloso, respirando ufana el aire helado, ya casi congelado. Me miraste con mucho odio y lloré. La imagen tuya distorsionada por las lágrimas y la sangre espesa que ya costaba que corriera por las venas... Volvió en sí. Se dio cuenta que este sí era un sueño y que el espantoso frío que lo doblegaba era fantasía, que la extraña mujer que lo atormentaba no existía, que no era Cristina. Que tan solo pensar en ella lo desgarraba y sentía hervir sus entrañas. Ese día salió de casa a eso de la una de la tarde y se le empapó la camisa. Volvió la vista al cielo y quedó ciego por unos segundos. El calcinante sol machacaba su cabeza y la hacía arder con furia. De no ser porque se veía, hubiera jurado que estaba prendido en llamas, es más, sentí ese olor penetrante a carne quemada por un segundo. El horizonte serpenteaba a lo lejos y la suela de mis zapatos se mezclaba lentamente con el asfalto de la calle ardiente. - Ya no puedo seguir - dijiste - parece que es el fin del mundo - pero esta vez no reí. Te miré por unos segundos y tu cuerpo brillaba con la luz del desalmado sol del medio día. Tus labios carnosos y rosados dejando un pequeño espacio entre ellos por donde apenas se asomaba la punta de tu lengua, y el brillo de la negrura cruel de tus ojos, que me miraron mientras miraba tus muslos mojados, me hicieron despertar... No era posible que estuviera de nuevo soñando. Ya los muslos de Cristina eran delgados y apenas dejaban asomar una sección del fémur dentro del sepulcro que tanto visitaba a dejar regalos y flores que estaba seguro que a ella le gustaban. Sé que ella los ve y que el aroma de mis flores regocijan su perfecta nariz. Que de vez en cuando, si a ella no le molesta, puedo bajar a visitarla y esquivar todo tipo de vegetación subterránea y sentir la humedad que se incrusta en mis zapatos de forma lenta, cadenciosa, arrastrando organismos que toman mi cuerpo por sorpresa, que se aglutinan en mis venas llenas de fresca sangre y que chupan sin cesar hora tras hora, sin descanso. Poco a poco mi mente no puede seguir soportando tal tortura, pero mis músculos, ya mutilados por los seres, se resisten a mi cerebro. Todo se oscurece y siento aún más húmedo el suelo y mis manos. Se apoderan de mi, me consumen. Los siento revolotear por mis vísceras devorando toda materia a su paso, peor, los veo bajo mi pellejo deleitarse con mis carnes ya putrefactas... Al amanecer está cansado, baja a la cocina y prepara café mientras fuma con deleite un cigarrillo rancio que encontró sobre el fregadero. ¿Dónde estará Cristina? - Aquí estoy - dijo - No quiero hablar de lo de anoche así que mejor no digas nada - Quedé perplejo. ¿ Había sucedido algo anoche ?, recuerdo haber ido al bar junto con ella y unos amigos. Tomé las mismas siete cervezas de siempre y volvimos sin ningún contratiempo. Entré a casa y la vi inundada de insectos, miles de ellos, en un desfile áspero y oloroso a ácido fórmico, insoportable. Eran polillas y otros insectos alados, grandes algunos, otros diminutos. Actitud extraña : no prendí fuego a la casa llena de los invasores sino que tomé asiento en el sillón más cómodo de la casa, ya acostumbrado al agrio olor, y observé el desfile con mucho interés durante algunos minutos. Luego caí dormido hasta que sentí a Cristina chocando contra mi espalda, sin respirar, sin palpitar, silenciosa, serena, lánguida, fría, inmóvil... Le costaba trabajo imaginarse en el mundo real, ya no podía hacer ninguna diferencia. Cuando el sol me daba directamente a la cara, desperté y allí estaba ella, de espaldas a mí, profundamente dormida, - Cristina ! ! !- le dije varias veces - despierta, que parece que hoy es el fin del mundo.-

Dolonia. Pseudostratiffied Epithelium

2007-11-07T23:51:00.000-08:00

Dolonia de Pseudostratiffied Epithelium es un disco que más que una obra musical es una obra artística. Nace de la inquietud de dos hermanos unidos, además que por la sangre, por el amor desenfrenado y desesperado que sienten por la obra maestra de HOMERO, La ilíada. Consiste en ocho pasajes de la guerra de Troya, llenos de honor y gloria, pasión y dolor y que por suerte, tuvimos el privilegio de ser escogidos para traerlo desde hace tres mil años hasta la época actual. Es una pieza del death metal que nos ha llenado de satisfacción y ánimo de seguir componiendo.

Aquí la letra de la pieza que narra el singular combate entre el gran guerrero troyano Héctor y el magnífico héroe aqueo Ayante!!!

Salud Homero!!!

SINGULAR CONTEST BETWEEN HECTOR AND AYANTE, THE SON OF TELAMON

"HECTOR CLAIMS FOR AN ACHEAN ADVERSARY TO SHOW HIS POWER TO BOTH ARMYS AND END THE WAR"

Both Of Them Fought By Their Own

If One Was Dead He'd End The War

Hector Fought 'Cause He Provoke

Ayante Fought Because His Luck

Fight Began Using Their Arms

Fight Ended Using Their Hands

Both Of Them Fought By Their Own

If One Was Dead He'd End The War

Hector Fought 'Cause He Provoke

Ayante Fought Because His Luck

Fight Began Using Their Arms

Prepared Well For The Fight

'Cause They Knew They're Going To Die

Prey To Mighty Gods

Not To Feel The Iron's Cold

Sun's High

Zeus High

Guiding Their Fight

No One Will Die

They Try

So Hard

To Hurt Each Other's

Tender Flesh

Courage

Honour

Cannot Be Proved

Who Was The Best

Both Of Them Fought By Their Own

If One Was Dead He'd End The War

Hector Fought 'Cause He Provoke

Ayante Fought Because His Luck

Fight Began Using Their Arms

Fight Ended Using Their Hands

Both Of Them Fought By Their Own

If One Was Dead He'd End The War

Hector Fought 'Cause He Provoke

Ayante Fought Because His Luck

Fight Began Using Their Arms

War Goes On!!! X 8

Letra y música por PSEUDOSTRATIFFIED EPITHELIUM

http://www.pseudo-e.netfirms.com/

http://myspace.com/pseudostratiffiedepithelium

http://www.dolonia.netfirms.com/

CLARA

2007-11-07T11:41:00.000-08:00

Clara

El sopor de tus manos en mi mente se hizo grande cuando de vez en cuando se te ocurría mirar al lado negro de la habitación. La vela no dejaba verte a plenitud y tus formas se disipaban en el claroscuro de la esquina donde guardabas celosamente tu silla preferida y desde la cual me invitabas con tus gemidos a lamerte la vida que goteaba poco a poco desde tus labios hasta tus pies. A veces me pregunto si eres real o si tan solo te deseo tanto que te logro ver tan clara, como encima de la luna, como bañada por el rayo implacable de sol que se aloja en tu cuerpo denso, azul, de mirada diáfana y serena, como llevada de la mano por el mismo tiempo, sin inmutarse. Eso me gusta de vos, tu quietud, tu silencio que es fresco y claro, que se derrama en la habitación como la luz de la vela que deja ver tu sombra en la pared, que luce deliciosa, así como tus dedos deslizándose por tus brazos, por tus pechos, por tus muslos, invitándome a acercarme, a acariciar tus rincones, tus secretos. Mientras tanto aún estás gimiendo en la oscuridad clara de la habitación. Desde mi lugar te puedo observar de forma magnífica; mi silla es cómoda y acolchada y tengo cigarrillos a la mano, curiosamente no me molesta mi desnudez y mucho menos la tuya. Aún no he visto tu rostro pero ya lo conozco, ¿lo recuerdas? soñamos juntos y conocimos nuestras formas físicas; ahora quiero verlo, sentirlo, poseerlo como me prometiste que lo haría el día en que nos descubriéramos en este mundo de materia. Jugamos en nuestros sueños a buscarnos y nos juramos encontrarnos y vernos y besarnos hasta que nuestras bocas comenzaran a secarse y hoy lo logramos, ya nos encontramos.

Quibo.

2007-11-07T11:35:00.000-08:00

La constante negación que tenemos las personas en al menos intentar leer me hizo darle nombre a este espacio así. En todo caso, si alguien entra por alguna casualidad o por mera curiosidad a este blog y se pregunta si tiene que leer o no lo que he escrito pues la verdad a mí no mi interesa.

Para mí la lectura y la escritura son cuestiones puramente personales, es decir, que me traen placer, que me hacen sentir, que me llevan por caminos que por otras vías no hubiese encontrado nunca. Así, si le gusta a alguien lo que tengo que decir por medio de la escritura pues muchas gracias y si no, pues bueno, no se puede quedar bien con todas la personas.

Saludos a todos!!!