ENTREVISTA A CALL TO THE INFERNAL HORDES para Pseudostratiffied Epithelium, escrita el 2 de mayo del 2007.
Luego de algún tiempo de no escribir nada por acá, me interesa publicar esta entrevista en mi blog. Me parece muy curioso, y no recuerdo cuál fue el motivo, de que las preguntas fueron hechas en español y las contesté en inglés (????) pero bueno, aquí viene la entrevista con el perdón de usted lector, por los errores cometidos en la lengua del Churchill. No estoy seguro tampoco si esta versión es la misma que fue pulbicada en CALL TO THE INFERNAL HORDES, así que por cualquier omisión o error, mis diculpas a los editores de la revista. Gracias!!!
"1-Como estas Fernando, bienvenido a Call To The Infernal Hordes?
Hi, thanks for consider our band to interview on your great zine and hope that it will be an interesting one.
2-Primero, hay mucha gente que se pregunta por que Marco Mora(bajista y Vocal) abandono la banda?
Well, we all in life have issues that sometimes make us take some decisions that affect in some way or another our goals and priorities. Marco had those issues and he decided to leave the band.
3-En el concierto de Behemoth colabora Fabian(Azterion, Ex Cangrena)en el bajo como músico de sesión, es ahora miembro oficial de Pseudo o seguirán como dúo?
We’ll continue as a duo. It’s easier for us to stay like that because we communicate better. The composition is easier and we have probed that studio work is more relax. Pseudo had several musicians, specially guitar players, but for some reason or another they don’t fit at all, so, we want to play just Mauricio and I.
4-Como todos saben han grabado un nuevo álbum, háblanos de este disco?
Ok. This is our second full length CD. After INTO THE FLAMES, we had a several years out of scene, which is common in Pseudo, and we were composing new material. Our composition process is always slow, we masticate a lot our music, to say it in some way, we take our time, and we like the fact that we never had pressure from any label or contract or something like that. We make uncompromised music, just love metal as art and give the composition some sense and musical beauty. This record has very good sound. We recorded DOLONIA at Audio Arte Studios, Moravia, Costa Rica, from august 2005 to October 2005. We took our time to record, mix, and master the record. We are very pleased with the final result. It’s a concept album about Trojan War, based and inspired completely upon Homer’s Iliad, so, I think is an album that has everything; good sound production, good concept and lyrics and very good art made entirely by Bloodbath in Japan. It has 8 tracks which on of them is an instrumental song that has some rare sounds, very metal but not typical metal.
5-Según tengo entendido este álbum ya lleva rato de haber sido grabado, a que se debe la demora?
We recorded DOLONIA between august and october 2005. Bloodbath had some CD’s to produced first and took about year and a half to finally give Dolonia birth, but I think the wait worth it. As I said, we are very very pleased with the result, and, without mistaken myself, DOLONIA is the best Pseudo’s work so far.
6-Musicalmente cual es la mayor diferencia de este nuevo material con el Into The Flames?
Musically, not much. DOLONIA is fast, furious and grind. The main difference I think is that we are more mature and as a consequence our music reflects all that Pseudo has grown upon the years. Our musical experience is almost 13 year and not in vain DOLONIA is the record that it is. Another important aspect is the fact that all music and lyrics are written by Mauricio and I, nobody else have a simple riff on DOLONIA. Into the Flames was more as a quest for our real sound that we found finally on DOLONIA.
7-Bueno en la época de Ronald, las letras variaban dentro de una temática gore y obscura en la época del split, en into the flames sé vía ya una evolución mas dentro del satanismo, en este nuevo disco de que hablan las letras, ah habido un cambio significativo con la salida de Marco?
Marco gave Pseudo some lyrics but not all. The lyrics were usually wrote by me and some Mauricio’s. It’s true, our concept always changes, I think that are in some way an element that give Pseudo a charm. You never know what to expect from Pseudo about lyrics. Mauricio and I are a fanatics for ancient Greek literature, and by the time that we are writing DOLONIA we decided to give Death Metal a change, not only sing about guts and satan but make some lyrics about ancient heros who gave their lives for who they believe. If you read the book, I mean, The Iliad, you can find and universe of knowledge and violence, both aspects together. It gave us plenty material to do a good death metal album.
08-Que significa para vos el satanismo? Crees que se puede ser anticristiano y no satanista?
I consider myself a skeptic. So, I really don’t believe in satan, god, U.F.O, life outside earth, ghosts and stuff like that. Satanism is just another way to have some hobby or passion, just as christianism. But, I enjoy a lot to write lyrics about satan (arrrrrgggghhhhh) as a art form. I definitely am an antichristian but I’m not Satanist, because Christ is a man’s invention to take control by mind manipulation and fake promises of eternal life and some other false concepts. To be Satanist means to me, workship satan, a being that doesn’t exist, so yes, it is possible be antichristian an not to be Satanist.
09-Bueno Pseudo es una de las pocas bandas que han salido fuera del país, háblanos de estas experiencias y como a reaccionado él publico extranjero a la propuesta de Pseudo?
Those were amazing experiences. We treveled on ’96 to Guatemala and El Salvador. Incredible gigs both, specially San Salvador. The people reacted very good, and at that time the metal freaks consider Pseudo the best band has played that year on El Salvador, and the gig was january the 21 first!!!. That kind of experience make the band grow a lot. After that we played in David, Panamá on 2000 and after that 2004 in David again and in Panama City. They were good gigs to, we earned a lot of memories and stories, and of course, experience.
10-La primera ves que vi a Pseudo en vivo fue en la primera visita de Cenotaph(mex) a costa rica si no me equivoco, y quede con la vocca abierta al ver la maquina de odio y velocidad que es Pseudo, después de todos estos años la banda sigue igual de violenta, que crees que es la formula para mantener ese nivel y esa calidad en ya mas de 13 años?
Thanks. We are compromised with grind (jeje). To us, if you don’t have grind, you don’t have a song. Only two Pseudo’s song don’t have blast beat. We love what we do, we like fast music, extreme fast!!! So, the less we can do is compose fast songs. I don’t like very much to label music, but, if you ask us about our genre I said that we play death metal. We like to introduce some elements but nothing radical to the point to transform death metal on something else. I mean, if you look trough the internet, you’ll find sites that label Pseudo as brutal grind, death grind, brutal death, even, someone out there said that we are thrash (…???), so labels are irrelevant. We like what we do, without any compromise and at first, looking for our own pleasure.
11-Bueno en los últimos meses Pseudo a tenido poca actividad en vivo , a que se debe esta situación?
Well, we are kind disappointed with several gigs that we had in the past. Metal in Costa Rica is hard work, and when you play some gig your hope is that many people approach and support your work. But lately is not that way. Because of that situation, the people who work about organize gigs don’t like to invest enough upon gigs, because always carry loss, so the sound not always is the best and your performance is lack of quality. But, I think that this situation can change. I’ve seen that metal scene has grow lately and freaks are more compromise to support bands ‘cause we have, here in Costa Rica, amazing bands and they have realize that you don’t have to listen foreign bands to please your metal instincts. We are planning to come back with a good show and officially present our DOLONIA.
12-Cual es tu opinión acerca de la escena nacional actual?
It’s quite separate I think. Some people don’t respect musical taste of other people. If I like extreme metal probably I’ll think that power metal is shit. Ok, I can think that but we have to respect other people taste. So, if you try to organize a event, many people say that you only like to invite “taro” bands and not heavy or power, and when you invite both, nobody wants to go because you won’t pay for only one or two bands on your taste; what do you want? Explain that to me because I don’t understand metal freaks. All metal music, as form of art, has its value. No doubt about it. I personally like to hear well done metal, any genre but well done. We need to be tolerant to each other.
13-Pseudo a compartido escenario con bandas de mucho calibre, como lo son Avulsed, Master, Marduk, Behemoth etc etc... supongo que tuviste que tener alguna anécdota de alguno de estos chivos, háblanos un poco de esta experiencias?
Well, really not much. We have played, take care of our stuff, see those bands show and everybody home or bar. Nothing more to tell.
14-Sabemos que también colaboras con la Asometal y tocas con Post Mortem? Crees que estas actividades afecten la maquinaria de Pseudo? Cual es la mayor diferencia entre lo que aportas a Post Mortem a comparación de Pseudo?
As a musician you’ll like to help not only your own and personal projects but other peoples projects. ASOMETAL is an organization that have brought Costa Rica metal scene a change, new ideas and participation of many people. Is a legal persona that has legal id number and all Costarican law supports. So is a big project. I think that far to interfere with Pseudo work, is something that will help any band in Costa Rica, including Pseudo of course. About POSTMORTEM, is a band of closest and dearest friends that asked me about the idea to play some songs with them and compose some others. I agree and we trying to make good music and give metal new material. Pseudo and Postmortem are quite different bands. I learn a lot from both bands.
15-Bueno Netz , creo que eso es todo, unas ultimas palabras para los lectores de Call To the Infernal Hordes?
Thanks a lot to Call To the Infernal Hordes zine, keep on working on this excellent zine. Pseudostratiffied Epithelium contact: fernandobaltodano@hotmail.com or can get into www.pseudo-netfirms.com and have some more information about Pseudo. We already have in stock 2004 CD INTO THE FLAMES, and our new work called DOLONIA (2007) both produced by Pseudostratiffied Epithelium and Japanese Bloodbath Records. Thanks again and support EL METAL TICO."
jueves, 16 de agosto de 2012
martes, 6 de diciembre de 2011
Megadeth y su don de gente
Recuerdo también que cuando escuché el disco, para no entrar en detalles de la música pues no pretendo ser crítico ni ésta una reflexión acerca de tan exquisita pieza de arte, quedé estupefacto de ese sonido, de esa atmósfera. Aún cuando mi adolescencia apenas iniciaba, podía apreciar ya en ese momento, que el confisgao Mustaine era un genio de la música, que esa forma de tocar no era cualquiera el que la desarrollaba y la tenía y que no había en ese momento, por ahí de 1987, otro músico con esas características.
Conseguí posteriormente su discografía, que para le época consistía en el Killing is my business and business is good y el Peace Sells … but who’s buying, estaba a punto de ser lanzado el Rust in Peace del cual tuve la respectiva camiseta, dada la admiración que en mí causó ese disco.
Posteriormente escuché con detenimiento el Countdown to Extintion y en adelante, por circunstancias que no vale la pena mencionar, dejé de escuchar Megadeth hasta que se anunció que tocaría en Costa Rica, en el autódromo la Guácima y que iba a entregar en el escenario el Rust in Peace en vivo.
Este anuncio fue una revelación, un sueño hecho realidad como dicen aquellos que gustan de los clichés y las frases hechas, una oportunidad para tener frente a frente al ídolo, a la figura, al músico, ver cómo diantres hace Mustanine lo que hace, ver cómo es que es la cosa.
Tal y como cuando era un imberbe infante, no me importaba si Mustaine era cristiano, seguidor de buda, si sonaba campanitas a las 9 de la mañana o no comía cerdo o camarón. Lo que me importaba era su música, ese genial acople de liras estridentes y tambores acelerados.
Tampoco me importaba si el mae era egocéntrico, narcisista, megalómano, si era intolerante a la lactosa, o si comía tomate o no. Tampoco me importaba si el mae era buena gente, buen conversador, conocedor de la historia, lector apasionado, mala paga, agresor de mujeres, o si tenía mujeres… lo que me importaba era lo que salía de los parlantes porque Mustaine es y será de los más grandes músicos de metal que hay y habrá en el mundo.
Mustaine es un rock star y actúa como tal. No veo yo por qué sentirse ofendido por un rock star. Si no quiere hablarle a nadie qué importa? Si le gusta más Argentina que Costa Rica, eso qué? Si no quiere firmar una camiseta qué perdemos? Si en el concierto no quiere decir Costa Rica o amigos o gracias eso qué?
La verdad es que Mustaine entre menos hable mejor porque toca más.
jueves, 15 de julio de 2010
Varsadia
Mi cuerpo fue descubierto a la orilla del mar, al mediodía. De lo acontecido me sigo maravillando. Hoy, que he pasado a ser parte del mar, en cada partícula, en cada molécula, hoy que pude viajar en sus aguas cálidas, navegar de forma clara y ufana por sus corrientes, por su quietud, por su furia y su lentitud. ¿Ha escuchado el lector ese sonido titánico, cadencioso, verde, rugidos monstruosos, velas al amanecer, saltos de sirenas y bestias, fuego azul, oro, hiel…? Cuando tenía cuerpo, cuando venas turgentes recorrían mis miembros, solía acariciar sus olas, sentir miles de gránulos fogosos que encendían mi carne, recorrer la línea blanquecina de su aliento voraz, de su anhelo eterno de vida y de muerte, de su fuerza calcinante, del amargo sabor, del dulce sonido. Hoy que estoy en todo y que soy todo, hoy que siento la brisa no en mi rostro, que yo soy la brisa, que todo empieza en mí y en mí termina, relataré.
El año y la fecha podrían ser cualquiera, igual el mar ha sido siempre el mismo. Añoraba en ese momento el amor perdido y el beso casero. El mar… solo el mar comprendía. Mi pensamiento se fijó al igual que mis ojos, en ese eterno viaivén, estructura colosal jamás comprendida por los hombres aún siendo tantos. Mis ojos no lograron retirarse del espectáculo maravilloso de la ola rompiendo, monumental. He de decir que también maravilla a mis ojos, la pequeña pinta de una flor amarilla, sin embargo, este día fue el mar el que aturdió mis sentidos. En un momento, estaba absorto en la contemplación, durmiendo el pesado sueño de la desesperanza.
No encuentro palabras para describir, si quieren pensar que el mar me enloqueció, yo también lo creo posible. En las aguas revueltas vi, sin salir del momentáneo asombro, algo así como una figura humana. Voltee a mirar a mi alrededor. Misteriosamente, había nadie. Mi asombro se convirtió en estupefacción al divisar una creatura humanoide, ataviada en lo mínimo para satisfacer su pudor, macho o hembra? No lo se aún. Se trataba claramente de un humano, sin embargo, había en este ser algunas características que le permitían desenvolverse en el agua de forma perfecta, podría decir mejor, bella; cabeza puntiaguda, manos y pies palmeados, agallas visiblemente desarrolladas.
Ante su llamado no pude resistir. Aquel dios agitaba su mano aleta en señal de una amistad que luego descubriría pura. Acerquéme cauteloso a tan impresionante forma de vida. Atónito aún por su figura perfecta, no destruida como yo, por la vida miserable, vicios y pendencias. Ahora que lo recuerdo, su divinidad provocaba, de por sí, una fría paz que no entendí en ese momento.
Su lenguaje no lo conocí, nunca emitió sonido alguno. Sin embargo, ya sabía yo cuál era su pretensión. Ahorramos la fase física del habla, no utilizamos los gases que nos rodean para hacer cabalgar ondas que entren a nuestros oídos y todo el iter de la escucha. La energía era utilizada para lo realmente importante: nadar. El llamado, digamosle telepático, confundía mi mente enormemente, ¡pienso que soy el primero en sentirlo! ¿cómo no abrumarme? Le dije en silencio que no podría acompañarlo, que mi mortalidad lo impedía, que de sus agallas no podría absorber el puro aire que alimenta en mí, la vida. “No tema” – me dijo (si es posible llamar decir a su estupenda forma de comunicación) – “el mundo de las profundidades nos espera, conocerá y contemplará lo que nadie ha contemplado jamás, Varsadia”. De inmediato, su mano aleta sujetó de forma contundente mi brazo, sin que tuviera forma de resistirme. Su enorme fuerza en el nado hizo que me rindiera al forcejeo. El mayor de los problemas se suscitó al minuto y tanto de haber entrado al agua, no podía respirar. Inició el pánico, mi corazón palpitaba a máximo poder, el agua comenzaba a entrar en mi nariz y boca, mis pulmones comenzaron lentamente a llenarse agua. Para ese momento mi asombro fue supremo. Me era posible respirar. Recibí otro mensaje telepático del ictiosapiens; “podrá respirar algunas horas bajo el agua, requiero que conozca Varsadia”.
De alguna manera que aún hoy, que soy parte de todo, no entiendo, me mantuve vivo. Nadé con regocijo, contemplando millones de colores, formas y luces. Pero nuestro viaje fue largo. Los animales de las aguas profundas son tenebrosos. Sus cuerpos se confunden con las peores pesadillas alienígenas. Sus métodos de sobrevivencia sobrepasan el entendimiento del ser humano.
Descendimos una montaña marina, la más grande del mundo, según me dijo mi compañero de viaje y guía. Llegamos a la sima de ella para luego escalar otra de menor tamaño. Lo que mis ojos contemplaron…
La ciudad de Varsadia, única e irrepetible. Haberla visto fue ver todas las ciudades juntas. Eran todas las ciudades y no era ninguna. Sus extrañas formas e ilógica construcción parecían diseñadas directamente de la mano de Dios. Me resulta imposible ahora describirla. Debería dedicar cualquier mortal su vida entera para tan solo describir de forma somera La Cúpula Central. La ciudad tenía cientos de kilómetros cuadrados de extensión. En el entendimiento del hombre de la superficie existe tan siquiera, la mínima relación de entendimiento sobre lo que mis ojos observaron. Resulta inútil, hoy que soy todo y no soy nada, intentar tan solo explicar por qué, contemplar Varsadia es contemplarlo todo, el universo comprimido en una sola roca, en un solo clavo, en una solo grieta. Conocí a todos aún sin verlos, aprendí, mi regocijo fue enorme. Caminar por la ciudad… el costado derecho de Dios.
En tiempo de humano de la superficie estuve once o doce horas en Varsadia. Sin embargo, mi crecimiento fue milenario. La ciudad me absorbió y yo a ella, se es uno con ella. Al fin y al cabo Varsadia y yo éramos lo mismo, el mismo ser palpitante, balbuceante, ingenuo, joven, que pululaba en la playa tratando de olvidar el fuego de mi casa.
Recibí un mensaje: “el tiempo ha terminado. Debe usted subir ahora. Ha sido usted el elegido. Su misión estará completa hasta que cuente en la superficie la existencia de esta ciudad”. Hoy, que soy parte de la ciudad y la ciudad es parte mía, se que la rebeldía y la arrogancia agobiaban el alma de este ser. Sabía que al relatar mi historia, las exploraciones de la superficie en pocos días iniciarían y que Varsadia sería, tal y como es costumbre en el hombre de tierra firme, destruida.
Se apoderó de mí la más profunda tristeza. Debía dejar Varsadia. No tenía forma de escabullirme. ¿He dicho ya que soy todo y que soy nada? Debía permanecer en la ciudad, disfrutar del embriagante sentimiento, de la plenitud, de la luz ad aeternitatem, del resplandor, de la telepatía, del conocimiento pleno, de la forma plana, del habla sin habla, necesitaba conocer, debía saber. “Morirá si no se marcha en este momento. El aire es escaso a esta proundidad” – decía la voz una y otra vez. Yo quería mantener la respiración, no subir, quedarme allí, quería ser varsadiano… Varsadia!!!
Soy todo y soy nada y mi cuerpo fue encontrado al medio día mecido por el mar.
Mayo, 2010
Mi cuerpo fue descubierto a la orilla del mar, al mediodía. De lo acontecido me sigo maravillando. Hoy, que he pasado a ser parte del mar, en cada partícula, en cada molécula, hoy que pude viajar en sus aguas cálidas, navegar de forma clara y ufana por sus corrientes, por su quietud, por su furia y su lentitud. ¿Ha escuchado el lector ese sonido titánico, cadencioso, verde, rugidos monstruosos, velas al amanecer, saltos de sirenas y bestias, fuego azul, oro, hiel…? Cuando tenía cuerpo, cuando venas turgentes recorrían mis miembros, solía acariciar sus olas, sentir miles de gránulos fogosos que encendían mi carne, recorrer la línea blanquecina de su aliento voraz, de su anhelo eterno de vida y de muerte, de su fuerza calcinante, del amargo sabor, del dulce sonido. Hoy que estoy en todo y que soy todo, hoy que siento la brisa no en mi rostro, que yo soy la brisa, que todo empieza en mí y en mí termina, relataré.
El año y la fecha podrían ser cualquiera, igual el mar ha sido siempre el mismo. Añoraba en ese momento el amor perdido y el beso casero. El mar… solo el mar comprendía. Mi pensamiento se fijó al igual que mis ojos, en ese eterno viaivén, estructura colosal jamás comprendida por los hombres aún siendo tantos. Mis ojos no lograron retirarse del espectáculo maravilloso de la ola rompiendo, monumental. He de decir que también maravilla a mis ojos, la pequeña pinta de una flor amarilla, sin embargo, este día fue el mar el que aturdió mis sentidos. En un momento, estaba absorto en la contemplación, durmiendo el pesado sueño de la desesperanza.
No encuentro palabras para describir, si quieren pensar que el mar me enloqueció, yo también lo creo posible. En las aguas revueltas vi, sin salir del momentáneo asombro, algo así como una figura humana. Voltee a mirar a mi alrededor. Misteriosamente, había nadie. Mi asombro se convirtió en estupefacción al divisar una creatura humanoide, ataviada en lo mínimo para satisfacer su pudor, macho o hembra? No lo se aún. Se trataba claramente de un humano, sin embargo, había en este ser algunas características que le permitían desenvolverse en el agua de forma perfecta, podría decir mejor, bella; cabeza puntiaguda, manos y pies palmeados, agallas visiblemente desarrolladas.
Ante su llamado no pude resistir. Aquel dios agitaba su mano aleta en señal de una amistad que luego descubriría pura. Acerquéme cauteloso a tan impresionante forma de vida. Atónito aún por su figura perfecta, no destruida como yo, por la vida miserable, vicios y pendencias. Ahora que lo recuerdo, su divinidad provocaba, de por sí, una fría paz que no entendí en ese momento.
Su lenguaje no lo conocí, nunca emitió sonido alguno. Sin embargo, ya sabía yo cuál era su pretensión. Ahorramos la fase física del habla, no utilizamos los gases que nos rodean para hacer cabalgar ondas que entren a nuestros oídos y todo el iter de la escucha. La energía era utilizada para lo realmente importante: nadar. El llamado, digamosle telepático, confundía mi mente enormemente, ¡pienso que soy el primero en sentirlo! ¿cómo no abrumarme? Le dije en silencio que no podría acompañarlo, que mi mortalidad lo impedía, que de sus agallas no podría absorber el puro aire que alimenta en mí, la vida. “No tema” – me dijo (si es posible llamar decir a su estupenda forma de comunicación) – “el mundo de las profundidades nos espera, conocerá y contemplará lo que nadie ha contemplado jamás, Varsadia”. De inmediato, su mano aleta sujetó de forma contundente mi brazo, sin que tuviera forma de resistirme. Su enorme fuerza en el nado hizo que me rindiera al forcejeo. El mayor de los problemas se suscitó al minuto y tanto de haber entrado al agua, no podía respirar. Inició el pánico, mi corazón palpitaba a máximo poder, el agua comenzaba a entrar en mi nariz y boca, mis pulmones comenzaron lentamente a llenarse agua. Para ese momento mi asombro fue supremo. Me era posible respirar. Recibí otro mensaje telepático del ictiosapiens; “podrá respirar algunas horas bajo el agua, requiero que conozca Varsadia”.
De alguna manera que aún hoy, que soy parte de todo, no entiendo, me mantuve vivo. Nadé con regocijo, contemplando millones de colores, formas y luces. Pero nuestro viaje fue largo. Los animales de las aguas profundas son tenebrosos. Sus cuerpos se confunden con las peores pesadillas alienígenas. Sus métodos de sobrevivencia sobrepasan el entendimiento del ser humano.
Descendimos una montaña marina, la más grande del mundo, según me dijo mi compañero de viaje y guía. Llegamos a la sima de ella para luego escalar otra de menor tamaño. Lo que mis ojos contemplaron…
La ciudad de Varsadia, única e irrepetible. Haberla visto fue ver todas las ciudades juntas. Eran todas las ciudades y no era ninguna. Sus extrañas formas e ilógica construcción parecían diseñadas directamente de la mano de Dios. Me resulta imposible ahora describirla. Debería dedicar cualquier mortal su vida entera para tan solo describir de forma somera La Cúpula Central. La ciudad tenía cientos de kilómetros cuadrados de extensión. En el entendimiento del hombre de la superficie existe tan siquiera, la mínima relación de entendimiento sobre lo que mis ojos observaron. Resulta inútil, hoy que soy todo y no soy nada, intentar tan solo explicar por qué, contemplar Varsadia es contemplarlo todo, el universo comprimido en una sola roca, en un solo clavo, en una solo grieta. Conocí a todos aún sin verlos, aprendí, mi regocijo fue enorme. Caminar por la ciudad… el costado derecho de Dios.
En tiempo de humano de la superficie estuve once o doce horas en Varsadia. Sin embargo, mi crecimiento fue milenario. La ciudad me absorbió y yo a ella, se es uno con ella. Al fin y al cabo Varsadia y yo éramos lo mismo, el mismo ser palpitante, balbuceante, ingenuo, joven, que pululaba en la playa tratando de olvidar el fuego de mi casa.
Recibí un mensaje: “el tiempo ha terminado. Debe usted subir ahora. Ha sido usted el elegido. Su misión estará completa hasta que cuente en la superficie la existencia de esta ciudad”. Hoy, que soy parte de la ciudad y la ciudad es parte mía, se que la rebeldía y la arrogancia agobiaban el alma de este ser. Sabía que al relatar mi historia, las exploraciones de la superficie en pocos días iniciarían y que Varsadia sería, tal y como es costumbre en el hombre de tierra firme, destruida.
Se apoderó de mí la más profunda tristeza. Debía dejar Varsadia. No tenía forma de escabullirme. ¿He dicho ya que soy todo y que soy nada? Debía permanecer en la ciudad, disfrutar del embriagante sentimiento, de la plenitud, de la luz ad aeternitatem, del resplandor, de la telepatía, del conocimiento pleno, de la forma plana, del habla sin habla, necesitaba conocer, debía saber. “Morirá si no se marcha en este momento. El aire es escaso a esta proundidad” – decía la voz una y otra vez. Yo quería mantener la respiración, no subir, quedarme allí, quería ser varsadiano… Varsadia!!!
Soy todo y soy nada y mi cuerpo fue encontrado al medio día mecido por el mar.
Mayo, 2010
lunes, 30 de noviembre de 2009
Macabre Hefesto
Por encargo del algún rey, uno de muchos que han caminado ufanos por la tierra y que de esos pasos no voy a referir nada en este relato, inicié mi trabajo.
La crueldad infinita que regaba esas tierras cálidas hacía a sus pobladores gozar y vanagloriarse de los actos más infames que se hayan presenciado.
Muchas de las máquinas atroces que el rey usaba para su diversión nacieron en los rincones más oscuros de mi mente macabra. El sol y la sangre olorosa a hierro, carcomieron mis entrañas al punto que en mí no quedó ni una sola célula de bondad. Mi vida completa estaba dedicada al mal y al sufrimiento. Mis pupilas dilatadas con la sangre negra, el olor terrible del ala del ángel de la muerte, mi rostro alumbrado con el mediodía y la desidia por la vida, propia y ajena, me convirtieron en el verdugo más nefasto y odioso a la existencia humana que el mundo haya conocido.
Mis métodos incluían torturas horrendas en las cuales toda la anatomía, toda la carne, era símbolo de dolor y agonía. La orfebrería mi deleite. El hierro forjado cercenaba de forma fácil la ternura de la carne, la fragilidad terrible de un dedo, un brazo, un muslo; recuerdo que hay partes aún más blandas, deliciosas para mutilar.
El encargo del que hablo traspasó mi propia imaginación. El rey, envuelto en su tedio de poder, absorto en riqueza, embebido en su gloria, encomendó a este, su mejor verdugo y orfebre, la construcción de una macabra obra.
Su idea, tal cual, no pudo haber sido premeditada por él mismo. El Ángel de la Muerte debió dictarle al oído, en esas largas noches de vino, los garabatos que transcribió en un rudimentario bosquejo, aquel día nefasto.
De inmediato inicié la construcción. La luz del fuego luchando contra el bronce se internaba en mis dilatadas pupilas, de cuando en cuando, una gota enorme de sudor se evaporaba antes de caer al piso. El martillo y las tenazas machacaban el tiempo con un estertor diabólico. Enfriar el hierro me solazaba, pues veía cada vez más cerca el día opulento del estreno en palacio de mi obra, de mi creación. Surgía de las brazas, poco a poco, la figura más hermosa que jamás haya presenciado hombre alguno sobre la tierra.
Setenta y cinco días con sus noches trabajé hasta el cansancio, solo el cruel sueño y la necesidad de agua y algo de pan mantenía esta osamenta viva. La contemplación del bronce forjado, perfectamente bruñido, hubiese maravillado al mismo Hefesto. Su interior, igualmente ingenioso, sólo daba crédito a una mente malditamente brillante. Su funcionamiento, un deleite enorme en maldad y sufrimiento. – Maldito aquel que en algún momento fuese condenado a sufrir en esta máquina – me deleitaba pensando mientras terminaba de pulir las grandes piezas de bronce que llevarían gozo al rey y su séquito.
El día llegó, un poco más caliente que otros. La escolta del rey personalmente se encargó de trasladar el aparato de mi taller al salón principal de palacio. Magníficos pisos de mármol acompañaban mi entrada triunfal a la morada real, así como grandes columnas, estatuas exquisitas, oro y terciopelo, vino y fanfarria. La fiesta continuó hasta que entró la noche, horrorosa noche.
Fui tratado como el mismo rey, apostado a su lado. Delegaciones exóticas de regiones lejanas ofrendaban al rey su piedad y su vida. Mujeres que entregaban a sus hijos para no verlos morir, siervos que preferían ver mutilar un brazo o un ojo ante la corte para complacer al mórbido tirano. Perdón a sus vidas.
Ya el vino me había nublado el pensamiento. En el umbral de la puerta principal aparecieron las siluetas de dos verdugos. El atardecer en sus espaldas encandiló un poco mi pobre visión, atormentada por el ingrato brillo de metales incandescentes. Los vi acercarse al rey. Susurrar algunas palabras. La violencia con la que recibí en mi rostro el golpe del más fornido de ellos me dejó inconsciente por algunos minutos.
Desperté dentro del toro.
El fuego abrazador que se alzaba bajo su vientre quemaba la piel tierna de mis piernas. El calor sofocante me obligó a soplar por mi ingenioso sistema de ventilas, similares a una trompeta, y así, lograr una bocanada mezquina de aire fresco reproduciendo los horrendos mugidos del toro; el toro del rey Falaris.
La crueldad infinita que regaba esas tierras cálidas hacía a sus pobladores gozar y vanagloriarse de los actos más infames que se hayan presenciado.
Muchas de las máquinas atroces que el rey usaba para su diversión nacieron en los rincones más oscuros de mi mente macabra. El sol y la sangre olorosa a hierro, carcomieron mis entrañas al punto que en mí no quedó ni una sola célula de bondad. Mi vida completa estaba dedicada al mal y al sufrimiento. Mis pupilas dilatadas con la sangre negra, el olor terrible del ala del ángel de la muerte, mi rostro alumbrado con el mediodía y la desidia por la vida, propia y ajena, me convirtieron en el verdugo más nefasto y odioso a la existencia humana que el mundo haya conocido.
Mis métodos incluían torturas horrendas en las cuales toda la anatomía, toda la carne, era símbolo de dolor y agonía. La orfebrería mi deleite. El hierro forjado cercenaba de forma fácil la ternura de la carne, la fragilidad terrible de un dedo, un brazo, un muslo; recuerdo que hay partes aún más blandas, deliciosas para mutilar.
El encargo del que hablo traspasó mi propia imaginación. El rey, envuelto en su tedio de poder, absorto en riqueza, embebido en su gloria, encomendó a este, su mejor verdugo y orfebre, la construcción de una macabra obra.
Su idea, tal cual, no pudo haber sido premeditada por él mismo. El Ángel de la Muerte debió dictarle al oído, en esas largas noches de vino, los garabatos que transcribió en un rudimentario bosquejo, aquel día nefasto.
De inmediato inicié la construcción. La luz del fuego luchando contra el bronce se internaba en mis dilatadas pupilas, de cuando en cuando, una gota enorme de sudor se evaporaba antes de caer al piso. El martillo y las tenazas machacaban el tiempo con un estertor diabólico. Enfriar el hierro me solazaba, pues veía cada vez más cerca el día opulento del estreno en palacio de mi obra, de mi creación. Surgía de las brazas, poco a poco, la figura más hermosa que jamás haya presenciado hombre alguno sobre la tierra.
Setenta y cinco días con sus noches trabajé hasta el cansancio, solo el cruel sueño y la necesidad de agua y algo de pan mantenía esta osamenta viva. La contemplación del bronce forjado, perfectamente bruñido, hubiese maravillado al mismo Hefesto. Su interior, igualmente ingenioso, sólo daba crédito a una mente malditamente brillante. Su funcionamiento, un deleite enorme en maldad y sufrimiento. – Maldito aquel que en algún momento fuese condenado a sufrir en esta máquina – me deleitaba pensando mientras terminaba de pulir las grandes piezas de bronce que llevarían gozo al rey y su séquito.
El día llegó, un poco más caliente que otros. La escolta del rey personalmente se encargó de trasladar el aparato de mi taller al salón principal de palacio. Magníficos pisos de mármol acompañaban mi entrada triunfal a la morada real, así como grandes columnas, estatuas exquisitas, oro y terciopelo, vino y fanfarria. La fiesta continuó hasta que entró la noche, horrorosa noche.
Fui tratado como el mismo rey, apostado a su lado. Delegaciones exóticas de regiones lejanas ofrendaban al rey su piedad y su vida. Mujeres que entregaban a sus hijos para no verlos morir, siervos que preferían ver mutilar un brazo o un ojo ante la corte para complacer al mórbido tirano. Perdón a sus vidas.
Ya el vino me había nublado el pensamiento. En el umbral de la puerta principal aparecieron las siluetas de dos verdugos. El atardecer en sus espaldas encandiló un poco mi pobre visión, atormentada por el ingrato brillo de metales incandescentes. Los vi acercarse al rey. Susurrar algunas palabras. La violencia con la que recibí en mi rostro el golpe del más fornido de ellos me dejó inconsciente por algunos minutos.
Desperté dentro del toro.
El fuego abrazador que se alzaba bajo su vientre quemaba la piel tierna de mis piernas. El calor sofocante me obligó a soplar por mi ingenioso sistema de ventilas, similares a una trompeta, y así, lograr una bocanada mezquina de aire fresco reproduciendo los horrendos mugidos del toro; el toro del rey Falaris.
lunes, 7 de septiembre de 2009
Los Estudiantes
De los relatos homéricos nuestra memoria rescata deidades y mitos. Homero por sí mismo es un mito. Un juglar ciego que pasó su vida viajando por el archipiélago griego, recitando de memoria monumentales poemas parece a algunos una leyenda, un mito sin más ni más. Hay quien de forma contundente considera que en Homero se funden varios cientos de años y juglares y tradición que diluidas en el tiempo cobraron el nombre del poeta de Micenas (o acaso Atenas.)
Su obra mayor puede dividirse en dos: el último año de la guerra de Troya, según se afirma de forma pacífica, y el regreso de Odiseo, también llamado Ulises, a su querida y árida Ítaca. No tan pacífica resulta la autoría de ellos. Se intuye que el primero, por su estilo, fue escrito por alguien distinto al que narró las aventuras de Odiseo en su regreso a Penélope. Esta afirmación levantó una gran llama pues se creyó sacrilegio borrar de la Odisea el nombre de Homero.
Falaces resultan algunos argumentos, convincentes otros, lo cierto es que, de su lectura, sin necesidad de entrar a estudios detallados, se logra descubrir que en efecto la dulzura y sonoridad con que se describen las cuitas odiséicas no es igual a la fortaleza y pundonor con que se narra la muerte de Patroclo.
Pero más llamativo aún resulta el hecho de la presencia de Zeus y sus hijos en ambas obras. La toma de Ilión se atribuye a la complacencia del Crónida ante los ruegos simpáticos de Hera y Atenea, los humanos eran simples piezas en el juego de la guerra, adorada por Ares. (son Ares y la guerra lo mismo?). Odiseo no encuentra más descanso que su propia situación, no hay báculo divino proporcionado por el olímpico tal y como sí lo encuentra Héctor al asesinar al Menetíada atribuyendo esta traición a una flecha perdida de Apolo.
A pesar de la alevosía con que se engaña al Cíclope Polifemo, Ulises hace mofa de la ceguera de su enemigo, luego de robar leche y queso y mantenerse con vida al hacerle beber el dulce vino entregado por Calipso y mutar su piel en la de oveja en fantástica huída de la cueva del semi dios.
Fantasía o no, los dioses colaboran con la vida de los humanos, inclusive seres mitad dios mitad hombre caminan entre nosotros, seres que creíamos imaginados por cuentos de ciencia ficción en Homero son reales; los cíclopes que se nutren de leche de cabra; el consorcio entre Tetis y Peleo que alumbró a Aquiles. Hay quienes afirman que el cristianismo decantó en Jesús los relatos homéricos, hijo de un dios y una mortal.
Son evidentes los símbolos, o dioses. Ares la guerra, Venus, el amor, entregados al disfrute de pernoctar en el iluminado Olimpo; guerra y amor, ¿acaso no son lo mismo? El sueño primo de la muerte, pues cuando dormimos estamos casi muertos; Las Horas, tejiendo interminable tela en la vida de los humanos; Boreas y Euro, vientos ligeros, rápidos mensajeros; Discordia y Furia, hermanas que no se separan.
El simbolismo en la Odisea y la Ilíada difieren sustancialmente. En aquella, el hombre se asimila al dios, son iguales, de la misma fortaleza e inteligencia; Calipso no puede retener a Odiseo; Escila y Caribdis no logran detener al Laertíada en sus horrendas fauces; Polifemo es engañado vilmente. El relato de la toma de Troya, por su parte, coloca al hombre como un objeto que es manipulado fácilmente por los deseos y caprichos de los dioses según simpatías particulares que resultan más que odiosas. Es Zeus el que define cómo y cuándo muere Patroclo; cómo ha de morir y ser rescatado el héroe Héctor; el destino fatal de Dolón.
Cansado ya de lectura trivial y francamente no tan buena, decidió cerrar el pequeño libro de pasta dura y rugosa, casi negra. Pensamientos de loco coleccionista de Homero. El libro le pareció interesante, no tanto el título ni el autor, al cual evidentemente lo sometían los relatos abstractos de una época etérea y poco probable, sino el extraño olor a página seca y amarilla, una mezcla entre hongos y polvo perfectamente balanceados que penetró en su nariz y casi como un extraño clímax, le provocó un potente estornudo que sacó de su lectura a los demás estudiantes que compartían con él los silenciosos y largos salones de matices marrón y negro que conformaban la sala de estudio individual de la biblioteca capitalina.
Consiguió abrir de nuevo el libro procurando no aspirar el suave coctel de esporas que contenían las páginas avejentadas de este ejemplar que de alguna forma lo hicieron alucinar y soñar.
Cerró nuevamente el libraco para evitar aspirar el extrañamente delicioso olor de ese libro de mal ver. Decidió buscar referencias del panfleto que por casualidad lo había dispersado de su gordo y extrañamente aburrido texto de “Economía General” que había escrito algún ruso o polaco. Este era distinto, su aspecto lo determinó en primer lugar a ignorarlo sin poder dejar de pensar en él.
Era difícil de leer pues su tipografía era chata y algo redondeada, con letra pequeñísima y páginas que no se amoldaban a la mano, tenían algo así como vida propia, era imposible darle una posición cómoda. - Las primeras páginas desprendidas se perdieron en algún lugar de la biblioteca sin que en realidad a nadie le importe – pensó.
Intentó hablar con el bibliotecario, perfectamente camuflado entre las pilas de libros que debía acomodar, pero no hizo más que encoger sus huesudos hombros, balbucear unas palabras y volver a encogerlos.
La biblioteca lo había consternado. El libro le indujo un agudo dolor de cabeza que lo atormentó durante un par de horas. Cerró los ojos con fuerza al mismo tiempo que sus dedos índice y pulgar apretaban firmemente los lagrimales, extraño remedio para el cansancio. Los abrió de nuevo. Pasmo. La Biblioteca vacía. Solo el delicioso olor al maldito librillo olvidado por los tiempos en los gastados estantes de una biblioteca que no podían reconocer el mal gusto de una traducción de pacotilla.
Con furia esta vez volvió a restregar sus ojos solamente para comprobar que los estudiantes estaban allí todavía y que todo había sido una odiosa alucinación que olvidaría en el momento en que tomara ese trago que tanto anhelaba en el bar esquinero con olor a tabla podrida y olla de carne. Pero no, estaba solo, atrapado por alguna razón en el tiempo. Se sintió desolado. Corrió en busca del despreciable bibliotecario sombrío, búsqueda nefanda. Solo se acrecentó su tormento al apreciarse aislado en los pasillos olorosos y llenos de eco.
Su desesperación lo hizo recordar a Dios. Pidió ayuda, con vehemencia: sus gritos retumbaban rebotando en las paredes altas y frías. - Dios? Ares? Zeus? el olímpico – gritó espantosamente - buscando una alternativa de dios que pudiese ayudar.
De la mesa cayó el folletín, esparciendo de nuevo las deliciosas esporas alucinantes que aspiró con brutalidad; los peldaños de la biblioteca lo harían vacilar entre la búsqueda de su escudero y el carro o lanzarse valientemente a la batalla que se gestaba frente al campamento de su ejército.
Un extraño cantar de sirenas le indicó que la playa se encontraba cerca y que era hora de trabar el combate. Vistió su armadura y ciñó hermosas grebas a sus piernas. De un salto avistó a Hector en la multitud de la cruel batalla. Oró a los dioses que le ayudasen a vencerlo y vengar de una vez por todas la muerte dolosa de su escudero. Decidió atacarlo de cerca pues no quería que el placer de la muerte del enemigo se fuera volando junto con el difunto al Tártaro. Empuñó la fornida espada y se abalanzó ferozmente sobre su enemigo mortal, sin vacilación, sediento de sangre, embriagado de venganza…
El bibliotecario, en legítima defensa, le clavó el abre cartas en el cuello.
Agosto, 2009
(Ganador Cuarto Concurso de Cuento Corto 89 Decibeles http://www.89decibeles.com/comunidad/foro/literatura/11132)
Su obra mayor puede dividirse en dos: el último año de la guerra de Troya, según se afirma de forma pacífica, y el regreso de Odiseo, también llamado Ulises, a su querida y árida Ítaca. No tan pacífica resulta la autoría de ellos. Se intuye que el primero, por su estilo, fue escrito por alguien distinto al que narró las aventuras de Odiseo en su regreso a Penélope. Esta afirmación levantó una gran llama pues se creyó sacrilegio borrar de la Odisea el nombre de Homero.
Falaces resultan algunos argumentos, convincentes otros, lo cierto es que, de su lectura, sin necesidad de entrar a estudios detallados, se logra descubrir que en efecto la dulzura y sonoridad con que se describen las cuitas odiséicas no es igual a la fortaleza y pundonor con que se narra la muerte de Patroclo.
Pero más llamativo aún resulta el hecho de la presencia de Zeus y sus hijos en ambas obras. La toma de Ilión se atribuye a la complacencia del Crónida ante los ruegos simpáticos de Hera y Atenea, los humanos eran simples piezas en el juego de la guerra, adorada por Ares. (son Ares y la guerra lo mismo?). Odiseo no encuentra más descanso que su propia situación, no hay báculo divino proporcionado por el olímpico tal y como sí lo encuentra Héctor al asesinar al Menetíada atribuyendo esta traición a una flecha perdida de Apolo.
A pesar de la alevosía con que se engaña al Cíclope Polifemo, Ulises hace mofa de la ceguera de su enemigo, luego de robar leche y queso y mantenerse con vida al hacerle beber el dulce vino entregado por Calipso y mutar su piel en la de oveja en fantástica huída de la cueva del semi dios.
Fantasía o no, los dioses colaboran con la vida de los humanos, inclusive seres mitad dios mitad hombre caminan entre nosotros, seres que creíamos imaginados por cuentos de ciencia ficción en Homero son reales; los cíclopes que se nutren de leche de cabra; el consorcio entre Tetis y Peleo que alumbró a Aquiles. Hay quienes afirman que el cristianismo decantó en Jesús los relatos homéricos, hijo de un dios y una mortal.
Son evidentes los símbolos, o dioses. Ares la guerra, Venus, el amor, entregados al disfrute de pernoctar en el iluminado Olimpo; guerra y amor, ¿acaso no son lo mismo? El sueño primo de la muerte, pues cuando dormimos estamos casi muertos; Las Horas, tejiendo interminable tela en la vida de los humanos; Boreas y Euro, vientos ligeros, rápidos mensajeros; Discordia y Furia, hermanas que no se separan.
El simbolismo en la Odisea y la Ilíada difieren sustancialmente. En aquella, el hombre se asimila al dios, son iguales, de la misma fortaleza e inteligencia; Calipso no puede retener a Odiseo; Escila y Caribdis no logran detener al Laertíada en sus horrendas fauces; Polifemo es engañado vilmente. El relato de la toma de Troya, por su parte, coloca al hombre como un objeto que es manipulado fácilmente por los deseos y caprichos de los dioses según simpatías particulares que resultan más que odiosas. Es Zeus el que define cómo y cuándo muere Patroclo; cómo ha de morir y ser rescatado el héroe Héctor; el destino fatal de Dolón.
Cansado ya de lectura trivial y francamente no tan buena, decidió cerrar el pequeño libro de pasta dura y rugosa, casi negra. Pensamientos de loco coleccionista de Homero. El libro le pareció interesante, no tanto el título ni el autor, al cual evidentemente lo sometían los relatos abstractos de una época etérea y poco probable, sino el extraño olor a página seca y amarilla, una mezcla entre hongos y polvo perfectamente balanceados que penetró en su nariz y casi como un extraño clímax, le provocó un potente estornudo que sacó de su lectura a los demás estudiantes que compartían con él los silenciosos y largos salones de matices marrón y negro que conformaban la sala de estudio individual de la biblioteca capitalina.
Consiguió abrir de nuevo el libro procurando no aspirar el suave coctel de esporas que contenían las páginas avejentadas de este ejemplar que de alguna forma lo hicieron alucinar y soñar.
Cerró nuevamente el libraco para evitar aspirar el extrañamente delicioso olor de ese libro de mal ver. Decidió buscar referencias del panfleto que por casualidad lo había dispersado de su gordo y extrañamente aburrido texto de “Economía General” que había escrito algún ruso o polaco. Este era distinto, su aspecto lo determinó en primer lugar a ignorarlo sin poder dejar de pensar en él.
Era difícil de leer pues su tipografía era chata y algo redondeada, con letra pequeñísima y páginas que no se amoldaban a la mano, tenían algo así como vida propia, era imposible darle una posición cómoda. - Las primeras páginas desprendidas se perdieron en algún lugar de la biblioteca sin que en realidad a nadie le importe – pensó.
Intentó hablar con el bibliotecario, perfectamente camuflado entre las pilas de libros que debía acomodar, pero no hizo más que encoger sus huesudos hombros, balbucear unas palabras y volver a encogerlos.
La biblioteca lo había consternado. El libro le indujo un agudo dolor de cabeza que lo atormentó durante un par de horas. Cerró los ojos con fuerza al mismo tiempo que sus dedos índice y pulgar apretaban firmemente los lagrimales, extraño remedio para el cansancio. Los abrió de nuevo. Pasmo. La Biblioteca vacía. Solo el delicioso olor al maldito librillo olvidado por los tiempos en los gastados estantes de una biblioteca que no podían reconocer el mal gusto de una traducción de pacotilla.
Con furia esta vez volvió a restregar sus ojos solamente para comprobar que los estudiantes estaban allí todavía y que todo había sido una odiosa alucinación que olvidaría en el momento en que tomara ese trago que tanto anhelaba en el bar esquinero con olor a tabla podrida y olla de carne. Pero no, estaba solo, atrapado por alguna razón en el tiempo. Se sintió desolado. Corrió en busca del despreciable bibliotecario sombrío, búsqueda nefanda. Solo se acrecentó su tormento al apreciarse aislado en los pasillos olorosos y llenos de eco.
Su desesperación lo hizo recordar a Dios. Pidió ayuda, con vehemencia: sus gritos retumbaban rebotando en las paredes altas y frías. - Dios? Ares? Zeus? el olímpico – gritó espantosamente - buscando una alternativa de dios que pudiese ayudar.
De la mesa cayó el folletín, esparciendo de nuevo las deliciosas esporas alucinantes que aspiró con brutalidad; los peldaños de la biblioteca lo harían vacilar entre la búsqueda de su escudero y el carro o lanzarse valientemente a la batalla que se gestaba frente al campamento de su ejército.
Un extraño cantar de sirenas le indicó que la playa se encontraba cerca y que era hora de trabar el combate. Vistió su armadura y ciñó hermosas grebas a sus piernas. De un salto avistó a Hector en la multitud de la cruel batalla. Oró a los dioses que le ayudasen a vencerlo y vengar de una vez por todas la muerte dolosa de su escudero. Decidió atacarlo de cerca pues no quería que el placer de la muerte del enemigo se fuera volando junto con el difunto al Tártaro. Empuñó la fornida espada y se abalanzó ferozmente sobre su enemigo mortal, sin vacilación, sediento de sangre, embriagado de venganza…
El bibliotecario, en legítima defensa, le clavó el abre cartas en el cuello.
Agosto, 2009
(Ganador Cuarto Concurso de Cuento Corto 89 Decibeles http://www.89decibeles.com/comunidad/foro/literatura/11132)
viernes, 7 de agosto de 2009
Suave y milenaria evolución
No se podía llamar insecto fobia; ésta es tan solo una palabra. Explicar con grafito en papel un sentimiento es complicado. Una fobia lo es más. De todas las situaciones que le podían aterrorizar, sentía especial pánico por aquellas que involucraran estos seres de seis patas, alas en delta, especialmente verdes o verduscos, chapulines, esperanzas o chicharras.
De niño siempre tuvo ese temor. Su casa, aún cuando se ubicaba en el centro de San José, tenía un patio amplio y lleno de vegetación; plantas pequeñas acomodadas en sus maceteras, otras más afortunadas clavadas directamente en la tierra, árboles, grandes y pequeños, frutales y ornamentales, flores de todos colores, algunas grandes y suculentas, otras pequeñas, enredaderas a paredes llenas, verde por doquier.
Por alguna razón, ese constante contacto con estos seres no lo alejó del miedo. Su terror se acrecentaba en épocas en que las chicharras se aparean y revientan sus vientres chillando por un manojo de huevos que fertilizar. El sonido era aterrador. En ocasiones se descubría debajo de la cama o alguna silla del comedor suplicando por un silencio que no llegaba sino varios días después.
Conocía perfectamente que tan solo algunos de ellos son ofensivos, que sus apariencias alienígenas son producto de una suave y milenaria evolución, que sus organismos son máquinas fantásticas de supervivencia, que ante el ser humano el insecto es eso, un insecto. Pero el pánico brotaba cada vez que sentía el fiero aleteo de uno de ellos o el sonido horripilante de las chicharras.
Este pálido sentimiento no mejoró. Su niñez comenzaba a develar pequeños vellos y rechinidos en la voz. De cuando en cuando se topaba de frente con su miedo, pero su vida transcurría entre amigos y bicicletas.
A pesar de sus escasos años, su libertad era grande, iba y venía por doquier sin dar cuenta a nadie de lo que hacía. A veces sus llegadas a casa traspasaban el anochecer y se prolongaban alguna hora más que la caída del sol.
Un día en que ya de noche regresaba, sintió que sus pasos eran seguidos por alguien más. En la oscuridad no podía distinguir a su depredador, sin embargo sabía que el ataque era inminente.
Agitó su paso, casi al punto de correr. Su perseguidor emprendió la carrera. En su huída, sus piernas pubertinas le fallaban, trastabillaba. Los fuertes pasos de su atracador eran firmes y sonoros, de zapatos grandes y pesados. Corrió hasta gastar el resuello. Tuvo que detenerse.
De espaldas a una pared logró ver la silueta sin rostro de su asaltante. El depredador se acercó a él con parsimonia, jugueteando con su presa.
Cerca de su oreja derecha, pegada a la pared, había una majestuosa, verdusca y hermosa chicharra adulta que en el momento justo lanzó un enorme y sentimental chillido a la vez que agitaba vigorosamente sus fornidas alas.
Su asaltante, lleno de temor, dobló su rostro en una espantosa mueca, pupilas dilatadas y vellos en punta. Sus piernas se doblaron en una terrorífica posición. Su estómago enjuto contorsionó en feroces espasmos que lo hicieron vomitar. Su rostro palideció y la sudoración en su cuerpo era copiosa. Sus músculos no respondieron y poco a poco se apoderó de él una espantosa parálisis que llegó a parecer un ataque violento de epilepsia.
Huí.
Julio, 2009.
La Jactancia de la Gacela
Un buen día abrí los ojos y sentí el acre olor que llena las salas de hospital. Un sonido de voces y pequeños frascos en las manos de enfermeras me hicieron concluir que en efecto estaba en una cama, atado a una serie de mangueras que salían de todas partes de mi cuerpo. Mi prisión estaba adornada también por aparatos que mantenían un sonido constante, un chillido por allá, un estertor por acá. Pero estos no eran el mayor de mis descubrimientos. Intenté mover mis manos, apoyarme en el frío colchón y de un tirón dejar de una vez por todas la blanca cama que me aprisionaba con fuerza. Mi sorpresa: no logré mover el brazo, ni la mano, ni el dedo ni la parte más diminuta de mi organismo. Eran mis ojos los que, por algún extraño artificio, funcionaban aún y me conectaban de alguna forma con mi circunstancia.
La voz nasal de mi hermana a través de la puerta me hizo averiguar que también conservaba algo de mi sentido del oído. Con todas mis fuerzas intenté gritar, revolverme como un gusano, bajar de esa cama y al menos arrastrarme viperinamente hasta la puerta, golpear y salir de esa celda que me mantenía inmóvil. No lo logré. Tan solo pensarlo me agotaba. Intenté averiguar si en aquella habitación inmersa en el claroscuro había otro ser viviente, algo o alguien que lograra llamar la atención de mi hermana que aún hablaba al otro lado de la puerta.
De repente el silencio. Poco a poco, lejos ya del estupor inicial, comenzó a apoderarse de mí un nerviosismo azul que se fue convirtiendo, con la complicidad del silencio, en un terror infinito.
En mi horizontalidad logré escuchar que la puerta se habría lentamente, cadenciosamente, llena de malicia. Oí los pesados pasos de mi hermana Julia, sollozando, acercándose macabramente hacia mi lado. Sentí una dicha enorme, al fin la ayuda que había anhelado justo antes que el pánico me destrozara. Sin embargo, Julia tan solo sollozaba y rezaba, un rezo monótono, cacofónico, entrecortado por suspiros, húmedo de lágrimas. Mi calma se transformó de nuevo en miedo.
Nuevamente un descanso a mi ya mancillada cordura cuando inquieto, me doy cuenta que Julia me habla, que se dirige a mí, que de alguna forma transformó su plegaria en súplica, pidiendo acaloradamente en su silencio mi perdón, recordando a nuestra madre, despreciando a nuestro padre, asaltada por remordimientos de su ingrata vida. Constantemente repetía: - Perdoname, por favor, perdoname – teñido luego de incoherencia y confusión.
La oscuridad no permitía a Julia ver el horror en mis ojos, mis gritos que no alcanzaban más que el silencio. Descubrí las intenciones de mi querida hermana. Mi situación había despertado en ella la más grande compasión y había decidido terminar su sufrimiento a través de mi muerte.
Ante mi lúgubre descubrimiento, en mis entrañas comenzó a hervir la sangre, como un volcán furioso en plena erupción, como el despegue magnífico de una nave espacial, como el majestuoso salto de una gacela para jactarse ante su guepardo, como un resorte… me liberé de mi prisión.
Junio, 2009.
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